«Prima mangia mia madre, poi ti occuperai di quel tuo moccioso senza un soldo!» urlò l’uomo, scaraventando il figliastro lontano dal piatto.
Natasha appoggiò sul tavolo il piatto di patate dorate, poi ritrasse di scatto la mano: la padella bruciava. Le dita si arrossarono appena, un pizzicore sopportabile. L’appartamento profumava di aneto e cipolla rosolata; fuori, il sole di maggio e le voci allegre dei bambini filtravano dalle finestre aperte. Una sera qualunque nel loro bilocale al … Read more