“Dopo la morte di mia moglie Elizabeth in un terribile incidente stradale, una donna sconosciuta si avvicinò a me durante il funerale. Le sue parole mi gelarono il sangue: «Non è stato un incidente.» Da quel momento, la mia vita si trasformò in un labirinto di segreti e verità inimmaginabili.”
Rimanere vedovo a trentacinque anni era qualcosa che non avrei mai potuto concepire. Elizabeth era il mio mondo: la mia complice, la mia forza, la mia casa. In un istante c’era, e l’attimo dopo era sparita. Quando ricevetti la notizia mi trovavo in una stanza d’albergo, a migliaia di chilometri di distanza. Rimasi senza fiato, come travolto da un’onda improvvisa. Cinque anni di matrimonio spazzati via in un istante.
Non riuscii neppure a tornare in tempo per il funerale. Mia suocera mi chiamava in lacrime, raccontandomi come Sophie ed Emma, le nostre bimbe di quattro e cinque anni, continuassero a chiedere della loro mamma. Come si spiega l’inspiegabile, se nemmeno tu riesci a comprenderlo?
Atterrato, corsi direttamente al cimitero. Mi aggiravo tra le lapidi, confuso e stremato, quando sentii una presenza. Una donna anziana stava immobile vicino al cancello. Sembrava uscita da un’altra epoca: pelle segnata dal tempo, lineamenti duri, occhi freddi e penetranti che sembravano scrutarmi l’anima.
«Scusi,» mormorò.
Non avevo la forza per parlare con nessuno, ma lei continuò: «Conosco il tuo destino.»
Allungò la mano ossuta: «Metti un po’ d’argento qui, e ti dirò quali gioie e dolori ti attendono.»
Sbuffai. Una cartomante, lì, al funerale di mia moglie? Stavo per andarmene quando sussurrò: «La tua Elizabeth non avrà pace finché non sarà fatta giustizia.»
Quelle parole mi inchiodarono. Le consegnai venti dollari, senza riflettere. La sua mano era gelida e la stretta sorprendentemente forte. Mi fissò negli occhi, sussurrando: «La morte di tua moglie non è stata accidentale. Domani la verità inizierà a emergere.» Poi svanì nella nebbia.
Quella notte non dormii. Ogni volta che chiudevo gli occhi vedevo Elizabeth. E insieme a lei, la frase che mi risuonava nella testa: Non è stato un incidente.
Rovistando tra le sue cose trovai degli scontrini di un autonoleggio. Strano. Avevamo due macchine, perché avrebbe dovuto noleggiarne un’altra? Inquieto, chiamai la sua migliore amica, Sarah, che lavorava in officina. Mi spiegò che Elizabeth voleva organizzare una sorpresa, e che l’auto era stata riportata… da sua sorella Karen.
Perché Karen? Perché non Elizabeth stessa?
Andai all’autonoleggio. Il responsabile confermò: l’auto era stata restituita senza danni, ma dai documenti risultava che era stata proprio Karen a consegnarla. Disse anche che i chilometri percorsi erano pochissimi. Tutto appariva sospetto.
Portai le prove alla polizia. Inizialmente avevano archiviato la tragedia come un guasto ai freni, ma quando controllarono meglio scoprirono segni di manomissione. Poco dopo emerse la verità: Karen aveva stipulato una polizza sulla vita di Elizabeth, falsificandone la firma e indicandosi come unica beneficiaria.
La scoperta fu devastante. Quella che avevo accanto durante i giorni più bui, che consolava le bambine e mi teneva la mano al funerale, era in realtà l’assassina di mia moglie.
Sotto interrogatorio confessò. Disse che i debiti l’avevano spinta a fare l’impensabile: sabotare i freni per incassare l’assicurazione.
Elizabeth era morta per denaro.
La condannarono all’ergastolo. Non mi restituì mia moglie, ma almeno la giustizia venne fatta. Ripensai alle parole della chiaroveggente: Elizabeth non troverà pace finché non verrà fatta giustizia. Aveva avuto ragione.
Qualche settimana dopo tornai al cimitero. Il vento muoveva le foglie, e io rimasi a lungo davanti alla sua lapide. «Adesso puoi riposare,» sussurrai. Una farfalla si posò sui fiori, come una risposta.
Non rividi più la donna misteriosa, ma la sua voce mi accompagna ancora. Quei venti dollari mi avevano condotto alla verità. E la verità, seppur terribile, è stata l’unico modo per darle pace.