Dopo la morte di mia madre, mai avrei immaginato che mia sorella sarebbe arrivata a dichiararmi “fuori” dalla famiglia. Eppure è successo. E, ironia della sorte, alla fine è stata lei a pentirsene amaramente.
Per me la famiglia era sempre stata un legame sacro, indistruttibile. Ma quel giorno, quando Barbara si è presentata come se nulla fosse, ho capito che tutto ciò in cui avevo creduto fino a quel momento poteva sgretolarsi in un attimo. Quando poi la verità è venuta a galla… lei è stata la prima a supplicare il mio perdono.
Mia madre aveva cresciuto due figlie: io, Charlotte, e Barbara, la primogenita. Lei era sempre stata la prediletta. La cocca di casa. Bastava che esprimesse un desiderio e mamma si metteva in moto: voleva un pollo arrosto? Era in forno in un attimo. Doveva portare un vestito in lavanderia? Mamma mollava tutto e correva.
Barbara era anche bellissima. Capelli biondi, occhi azzurri che catturavano ogni sguardo. Una bellezza che ricordava quella di nostra madre. Io, invece, ero “diversa”: capelli scuri, occhi scuri, lineamenti che non assomigliavano né a lei né a mamma. Ma non mi sono mai posta domande. Non ce n’era motivo. Io adoravo mia madre. Lei era il mio mondo.
Quando si è ammalata, ho messo in pausa la mia vita per starle accanto. Non mi sono mai lamentata: nemmeno quando le mie braccia si riempivano di lividi perché si aggrappava a me con forza per andare in bagno, nemmeno quando si arrabbiava e lanciava il cibo, né quando piangeva per ore. Barbara, nel frattempo, era troppo occupata a inseguire la sua carriera di attrice.
«Non posso, Lottie, ho audizioni, devo incontrare produttori, devo farmi vedere agli eventi…» diceva, aspettandosi che io capissi. E io capivo. Perché ero sempre stata quella che comprendeva, mentre lei si godeva la vita.
Poi mamma se n’è andata. E Barbara è tornata. Non in lutto, no… ma con un appetito feroce. Per l’eredità.
Dopo il funerale, ci siamo trovate nello studio dell’avvocato di famiglia, Alistair. Lei è entrata vestita di nero, ma con addosso un paio di orecchini di diamanti che non avevo mai visto. Sembrava quasi compiaciuta. Prima ancora che Alistair aprisse il testamento, Barbara ha tirato fuori un foglio ingiallito.
«L’ho trovato nel cassetto di mamma mentre cercavo i suoi gioielli» ha detto, spingendolo verso di me. In cima c’era scritto: “DECRETO DI ADOZIONE”.
Con un ghigno, ha sussurrato: «Ecco perché sei sempre stata così diversa. Non sei la vera figlia di mamma».
Le mani mi tremavano. Possibile che mamma mi avesse nascosto una cosa simile per tutta la vita? Ma poi ho notato qualcosa: il nome sul documento era stato cancellato. Perché?
Barbara, convinta di aver vinto, ha dichiarato che avrebbe fatto di tutto per impedirmi di avere un centesimo. Io, ferita ma lucida, ho proposto un test del DNA. Lei ha accettato, sicura dell’esito.
Ma i risultati hanno ribaltato tutto: la figlia non biologica era lei.
Sono andata da zia Helen, la sorella minore di mamma, e finalmente ho saputo la verità: Barbara era stata trovata in una stazione ferroviaria quando aveva due anni. Abbandonata. Mamma l’aveva portata a casa e, un anno dopo, adottata legalmente.
Quando ho detto a Barbara la verità, all’inizio ha riso incredula. Poi, davanti alle prove, è diventata pallida.
Eppure, invece di riconoscere l’amore di nostra madre, ha continuato a vedermi come un ostacolo. Ha provato a escludermi dall’eredità, ha minacciato di portarmi in tribunale. Così l’ho preceduta: ho assunto Alistair come mio avvocato.
La causa è durata mesi, ma alla fine il giudice ha dato ragione a me. Ho avuto tutto.
Barbara aveva cercato di distruggermi. Invece, nel tentativo, ha distrutto se stessa.
E sai una cosa? Credo che se lo sia meritato.