«Pasha, non hai dimenticato di prenotare un tavolo al ristorante, vero?» chiese Yulia, avvicinandosi al marito e poggiandogli una mano sulla spalla.
Pavel posò la sua tazza di tè sul tavolino e si massaggiò la nuca con il palmo della mano larga.
«Ascolta, in realtà volevo dirti una cosa… Non andiamo al ristorante. Vedi, è andata così… Proprio quel giorno c’è una partita di calcio, e ho già invitato i ragazzi a casa. Da tempo volevamo vederci, ma non ci siamo mai riusciti, e ora c’è questa partita importante… Festeggeremo il tuo compleanno un altro giorno. Sabato, per esempio. O domenica. Sai che mi piacerebbe, ma…»
Yulia rimase impietrita.
Voleva dire qualcosa di pungente, chiedergli se davvero non capiva quanto questo facesse male, ma le parole sembravano bloccate dentro di lei.
«Un altro giorno?» ripeté. «Pasha, è il mio compleanno. Ce l’eravamo promessi due settimane fa. Ho persino comprato un vestito nuovo.»
« Ma dai. È solo un compleanno. Festeggeremo sabato. Anzi, sarà anche meglio. Tutti saranno riposati, sarà il fine settimana, nessuno avrà fretta. Potremo sederci più a lungo e fare un vero pasto invece di dover incastrare tutto in una sera infrasettimanale. E anche i ragazzi possono venire. Sarà più divertente. »
«I ragazzi?» ripeté Yulia a bassa voce, ma lui o non sentì o fece finta di non sentire.
Le sue dita erano già pronte a prendere il telefono per mandare un messaggio a uno dei suoi amici e confermare i programmi.
Yulia si avvicinò alla finestra.
Fuori cadevano grandi fiocchi di neve, che ricoprivano il davanzale di morbida peluria bianca. Guardava la neve e sentiva sciogliersi dentro di sé la speranza: la speranza che almeno questo giorno potesse essere speciale. Che almeno nel giorno del suo compleanno lui facesse qualcosa per dimostrare che lei contava ancora per lui.
In sette anni di matrimonio, Yulia si era abituata al fatto che Pavel mettesse i suoi interessi leggermente sopra ai suoi. I suoi programmi erano sempre più importanti, la sua stanchezza più seria, i suoi desideri più urgenti.
Aveva imparato ad adattarsi, ad aspettare, a convincersi che queste fossero piccole cose e che la cosa più importante fosse stare insieme.
Ma si può davvero abituarsi a essere messi in secondo piano per una partita di calcio?
Si può accettare che il proprio compleanno diventi solo una data scomoda che ostacola i programmi del marito per vedere la partita?
«Fai come vuoi», sussurrò, sentendo le lacrime salire in gola.
«Sei la donna più comprensiva del mondo!» disse Pavel felice, senza nemmeno notare il tremolio della sua voce.
Lo disse in modo così sincero e caloroso che Yulia per un attimo esitò.
Forse stava esagerando.
Forse davvero non aveva intenzione di ferirla e non ci aveva nemmeno pensato.
Ma quel pensiero svanì velocemente, perché sapeva che diceva sempre così ogni volta che doveva giustificare la sua mancanza di attenzione.
E lei glielo permetteva sempre.
Yulia entrò silenziosamente in cucina, accese il bollitore e fissò il muro.
Uno dopo l’altro, ricordi vividi del passato iniziarono ad apparire nella sua mente.
Il loro matrimonio.
Pavel la guardava come se fosse il centro dell’universo, come se tutta la sua vita prima di incontrarla fosse stata solo un preludio.
Le prese la mano e pronunciò i suoi voti.
Quel giorno aveva pianto, ma erano lacrime di felicità.
E ora non era più il centro del suo mondo.
Era semplicemente un altro elemento dell’arredamento.
Ricordò come l’anno precedente lui avesse dimenticato il loro anniversario.
Aveva cucinato la cena, acceso le candele, indossato il vestito che lui amava e aspettato fino alle undici di sera.
Lui tornò a casa esausto dal lavoro, non notò nemmeno le candele o il suo vestito e andò subito a farsi la doccia.
Spense le candele, mise il cibo in frigorifero e andò a letto.
La mattina dopo lui se ne ricordò all’improvviso, si scusò e disse che aveva avuto una giornata difficile e semplicemente aveva dimenticato.
Lei lo perdonò.
Perché cos’altro avrebbe potuto fare?
Ricordò come, due anni prima, lui avesse completamente dimenticato il suo compleanno.
Andò al lavoro come al solito, poi la sera chiamò i suoi amici e andò in un bar a guardare la finale del campionato.
Quando lei lo chiamò per chiedere se pensava di tornare a casa, lui sembrò sorpreso.
“Cosa è successo?”
Quando glielo ricordò, lui rise.
“Oh, scusa! Me ne sono completamente dimenticato. Andiamo da qualche parte domani.”
Lei accettò.
Perché accettava sempre.
E ora stava succedendo di nuovo.
Il suo compleanno.
Il giorno in cui desiderava, almeno una volta, sentirsi la persona più importante nella vita di qualcuno.
Non si aspettava regali costosi.
Tutto ciò che desiderava era attenzione.
Ma anche quello era troppo da chiedere.
Il suo telefono squillò, tirandola fuori dai ricordi dolorosi.
Guardò lo schermo.
Era sua madre.
«Tesoro, io e tuo padre veniamo domani. Ho fatto una torta, la tua preferita, con fragole e crema al cioccolato. Ti ricordi quanto ti piaceva quando eri piccola? Ho trovato apposta la vecchia ricetta, la stessa che usava la nonna.»
«Grazie, mamma», si costrinse a dire Yulia. «Ma probabilmente festeggeremo sabato.»
«Perché?» chiese subito la madre, la preoccupazione nella voce. «Non andate al ristorante? Mi avevi detto che Pavel aveva prenotato un tavolo e che sareste usciti insieme come una volta. Cosa è successo?»
Yulia rimase in silenzio per un momento.
Non voleva rattristare sua madre.
Non voleva che sapesse che suo genero aveva messo ancora una volta al primo posto i propri interessi.
Ma non poteva mentire.
Mentire a sua madre le sembrava quasi impossibile quanto mentire a sé stessa.
«Pasha ha il calcio», disse infine. «Ha invitato i suoi amici. C’è una partita la sera. Abbiamo spostato la festa a sabato.»
«Calcio?» esclamò Natalia Petrovna. «Yulia, stai scherzando? Il giorno del tuo compleanno? L’unico giorno in cui dovresti essere al centro dell’attenzione? Si è dimenticato completamente che sei sua moglie?»
“Mamma, davvero, va tutto bene,” disse Yulia.
Una lacrima le rigò la guancia, e la asciugò in fretta.
“Usciremo sabato. L’abbiamo solo spostato. In realtà sarà meglio perché è il fine settimana e nessuno avrà fretta. Pasha ha ragione.”
“Yulia,” disse severamente sua madre, “lo difendi sempre. Trovi sempre motivi e spiegazioni, trovi sempre un modo per farlo apparire buono. E lui si è abituato a poter fare tutto ciò che vuole. Sei sua moglie, non un mobile che può spostare quando gli serve spazio. Sei una persona, e meriti rispetto. Lo capisci?”
Yulia chiuse gli occhi.
Ora le lacrime non si fermavano più.
Sapeva che sua madre aveva ragione.
Sapeva che ogni parola era vera.
Ma cosa poteva fare?
Iniziare una lite non avrebbe aiutato.
Conosceva Pavel.
Una volta che aveva deciso qualcosa, era quasi impossibile fargli cambiare idea.
Soprattutto quando c’era di mezzo il calcio.
“Va tutto bene, mamma,” disse, sentendo la voce spezzarsi ma sforzandosi di continuare. “Davvero. Non preoccuparti. Ti chiamo domani.”
Quella notte Yulia rimase a letto a fissare il soffitto, dove le ombre dei lampioni formavano strani disegni.
Ascoltava Pavel che respirava piano accanto a lei.
Così familiare.
Così amato.
E in momenti come questo, così distante.
Ricordò come si erano incontrati per caso in un caffè.
Lui le aveva sorriso e il suo cuore aveva mancato un battito.
Aveva creduto che sarebbero stati felici fino alla vecchiaia, che avrebbero camminato nei parchi mano nella mano, viaggiato insieme e riso fino a notte fonda.
Ma ora…
Ora giaceva accanto a lui e si sentiva completamente sola, come se si fosse aperto un enorme vuoto tra loro e non sapesse come attraversarlo.
Al mattino, Yulia si svegliò prima di Pavel.
Preparò la colazione—uova fritte con pomodori, come piacevano a lui—tagliò un po’ di pane e preparò il caffè.
Aspettò che lui si ricordasse.
Aspettò che lui dicesse anche solo una parola, qualsiasi cosa che potesse riscaldare il suo cuore.
Ma Pavel, come sempre, saltò giù dal letto all’ultimo secondo, mangiò rapidamente le uova, bevve in fretta un sorso di caffè ancora troppo caldo, baciò la moglie sulla guancia e si diresse verso la porta.
“I ragazzi vengono stasera, non hai dimenticato, vero?” gridò mentre si infilava la giacca. “Guardiamo la partita, quindi se non ti è di troppo disturbo fai qualcosa. Qualche snack o quello che vuoi.”
Uscì di corsa senza nemmeno aspettare la sua risposta.
Yulia rimase nel corridoio, fissando la porta chiusa.
Trascorse tutta la giornata a girovagare per l’appartamento, cercando qualcosa con cui occuparsi.
Voleva piangere, ma serrò ostinatamente le labbra e si rifiutò di cedere.
Non si sarebbe lasciata turbare.
Dopotutto, era solo un compleanno.
Solo un’altra data sul calendario.
Una data che non significava nulla se sceglieva di non darle significato.
Se lo ripeté più e più volte.
Ma da qualche parte, in fondo, qualcosa faceva ancora male.
E continuava ad aspettare.
Quando suonò il campanello, Yulia sobbalzò e guardò l’orologio.
Erano quasi le sette di sera.
Pavel era fuori con i suoi amici.
A malapena la guardò.
Entrò subito in soggiorno, gettò il cappotto su una sedia e iniziò a sistemare la televisione mentre discuteva ad alta voce della partita imminente.
Yulia si sentiva un’estranea.
Inutile.
Nella sua stessa casa.
Nel giorno del suo compleanno.
“Yul,” la chiamò infine Pavel quando la notò sulla soglia. “Perché stai lì? Vieni a guardare con noi se vuoi. Magari ti piace il calcio. È davvero emozionante, vedrai. Ti spiegheremo tutto.”
“No, grazie”, rispose lei. “Penso che resterò in camera da letto.”
“Come vuoi.”
Lui scrollò le spalle e si voltò di nuovo verso lo schermo.
La partita stava iniziando e la sua attenzione si spostò completamente sul gioco.
Ancora una volta, diventò invisibile.
Yulia andò in camera, chiuse la porta e si sedette sul letto.
Sentiva le voci e le risate attraverso la parete.
La partita era iniziata.
Il silenzio nella sua stanza sembrava ancora più pesante rispetto al rumore fuori.
Voleva uscire dall’appartamento.
Semplicemente uscire nel freddo e nella neve bagnata e continuare a camminare senza preoccuparsi di dove andava finché non si fosse stancata e le lacrime si fossero finalmente fermate.
Improvvisamente, il campanello suonò di nuovo.
Pavel imprecò ad alta voce.
“Chi diavolo è ora? Non potevano almeno chiamare prima?”
Andò alla porta, chiaramente irritato.
Ma appena la aprì, la sua espressione cambiò completamente.
“Mamma?”
Margarita Semyonovna entrò, scrollando la neve bagnata dalle spalle.
Indossava un cappotto caldo e un cappello con un grande pon-pon.
In una mano teneva un enorme mazzo di rose bianche.
Nell’altra teneva una torta al cioccolato in una scatola decorata con un nastro rosso.
I suoi occhi brillavano di indignazione.
“Dov’è Yulia?” chiese senza nemmeno salutare.
Poi guardò nel soggiorno, dove i calciatori già correvano sullo schermo e gli amici di Pavel erano seduti sul divano.
“Figlio, cosa stai facendo? Ti rendi conto che giorno è?”
“Mamma, perché sei venuta?” cercò di sorridere Pavel. “Ti ho detto che abbiamo spostato la festa a sabato. Andremo al ristorante quel giorno. È tutto a posto. Perché fai tanto casino?”
“È così che ti ho cresciuto?”
Margarita Semyonovna entrò nel soggiorno, posò la torta sul tavolo e guardò gli amici di Pavel.
I suoi occhi si strinsero.
“Come puoi mettere una partita di calcio sopra il compleanno di tua moglie? Hai perso del tutto la coscienza? O pensi che lei non abbia altro posto dove andare e sopporterà tutto?”
“Mamma, dai. È solo calcio. Sabato usciamo, te l’ho detto. In realtà sarà meglio perché è il weekend. Noi…”
“No, Pavel”, lo interruppe.
“Non ti ho cresciuto per ferire tua moglie. Lei ti sopporta da sette anni, ti perdona da sette anni, e tu ormai nemmeno ti accorgi di lei.”
Poi alzò la voce sopra il televisore.
“Yulia, cara! Vieni qui!”
Yulia sentì la voce di sua suocera e il suo cuore si strinse per la sorpresa.
Si asciugò le lacrime, fece un respiro profondo ed entrò nel soggiorno.
Lì, al centro della stanza, stava Margarita Semënovna con uno splendido mazzo di rose bianche.
Yulia sentì subito le lacrime tornare agli occhi.
“Yulia, tesoro.”
Margarita Semënovna si avvicinò e la abbracciò forte.
“Vai a prepararti. Tu ed io andiamo al ristorante. Ho già prenotato un tavolo. Buon compleanno, cara!”
Le diede un bacio sulla guancia, poi osservò la stanza con visibile disappunto.
“Non dare peso a questo mascalzone. Ci penso io.”
“Mamma…” Pavel tentò di obiettare.
Ma sua madre aveva già preso in mano la situazione.
Si rivolse verso la televisione, prese il telecomando e cambiò canale con decisione.
Sullo schermo apparve un dramma televisivo, e un narratore iniziò a parlare di amore, tradimenti, vite complicate e scelte semplici.
“Cos’era quello?”, esclamò Sergey, uno degli amici di Pavel. “Margarita Semënovna, stavamo guardando la partita! È la partita più importante della stagione. L’abbiamo aspettata sei mesi!”
“E forse, ragazzi, preferireste guardarla da qualche altra parte?” disse Margarita Semënovna con tanta sicurezza che nessuno osò ribattere. “Oggi qui si festeggia in famiglia.”
Gli uomini si scambiarono uno sguardo.
Conoscevano abbastanza bene la madre di Pavel per capire che opporsi era inutile.
Soprattutto quando era in questo stato d’animo.
Guardarono Pavel.
Era lì, in piedi, con la bocca leggermente aperta, incapace di dire una parola.
La sua espressione oscillava tra lo smarrimento e la disperazione.
Chiaramente non aveva il coraggio di sfidare sua madre.
Quella donna aveva un raro dono di zittire ogni obiezione con uno sguardo.
“Va bene, allora andiamo”, disse Sergey, alzandosi rapidamente dalla poltrona. “Lyokha, andiamo da te e finiamo di vedere la partita là.”
“Sì, certo”, assentì Alexey, già infilando la giacca.
Gli amici raccolsero le loro cose con una velocità sorprendente, come spinti da una forza invisibile.
Un minuto dopo, la porta d’ingresso si chiuse rumorosamente alle loro spalle.
Pavel era in piedi al centro del soggiorno, sembrando uno scolaretto colto in fallo.
I suoi amici se ne erano andati.
La partita era stata spenta.
E sopra tutto ciò c’era sua madre, ancora con il mazzo di rose bianche fra le mani.
“E ora tu, figlio,” disse Margarita Semënovna con un tono che fece istintivamente rimpicciolire Pavel, “preparati. Andiamo tutti insieme. Il calcio può aspettare. Non succede niente di grave se perdi una partita. Nessuno morirà.”
“Mamma,” disse Pavel quasi supplicando, “non puoi fare così. Ho promesso ai ragazzi. Sono venuti qui, stavano aspettando, loro—”
“I tuoi amici capiranno”, rispose lei ferma. “Se sono veri amici, capiranno.”
Poi lo guardò dritto negli occhi.
“Ma tu, Pasha, devi capire una cosa semplice che sembra tu abbia dimenticato in questi sette anni.”
“Tua moglie non è un oggetto che puoi mettere da parte ogni volta che ti va di fare qualcos’altro.”
“Non può semplicemente aspettare fino a quando decidi di avere tempo per lei.”
“È una persona.”
“La tua persona.”
“La donna con cui una volta avevi deciso di invecchiare.”
“Ti ricordi cosa mi hai detto dopo che vi siete sposati?”
“Hai detto: ‘Mamma, la renderò la donna più felice del mondo.'”
“L’hai resa felice oggi?”
“O hai cambiato idea?”
Pavel abbassò la testa.
Non riusciva a guardare sua madre negli occhi perché sapeva che aveva ragione.
Nel profondo, dove nascondeva tutte le sue paure e i suoi dubbi, sapeva di essere stato un pessimo marito negli ultimi anni.
Si era abituato alla pazienza di Yulia.
Abituato al suo silenzio.
Abituato alla sua disponibilità a perdonare.
Aveva smesso di apprezzare la sua attenzione, la sua cura, la sua presenza.
Non notava più come lei sorrideva quando lui entrava in una stanza.
Non notava più quanto lei diventasse delusa quando lui sceglieva qualcos’altro invece di lei.
Aveva semplicemente smesso di vederla.
Si avvicinò a sua moglie e le prese la mano.
“Yul, perdonami. Davvero. Non ci ho pensato. È solo che… mi ero abituato a che tu capissi sempre. E aspettassi sempre. Ma anche tu sei una persona. Anche tu vuoi festeggiare. Sistemerò tutto. Te lo prometto.”
Lei sollevò gli occhi su di lui.
Erano ancora bagnati di lacrime.
Per un lungo momento non disse nulla.
Nel suo sguardo c’era tutto: il dolore degli ultimi anni, la speranza che forse le cose potessero ancora cambiare, e l’amore che, nonostante tutto, non era scomparso.
“Andiamo al ristorante”, disse Margarita Semёnovna, la voce che si faceva più calda. “Yulia, vai a cambiarti. Hai un bel vestito?”
“Sì”, rispose piano Yulia.
Per la prima volta quel giorno, gli angoli della sua bocca si sollevarono in un piccolo sorriso incerto.
“Meraviglioso. Indossalo. E non dimenticare il trucco. Oggi è il tuo giorno e devi brillare. Te lo meriti.”
Questa volta Yulia sorrise quasi davvero e corse verso la camera da letto.
Sentiva lo sguardo della suocera seguirla: caldo, approvante, quasi materno.
Quello sguardo la riscaldò più di qualsiasi cosa avesse sentito negli ultimi anni.
Rimasta sola, Yulia si mise davanti allo specchio e osservò il suo riflesso.
Le lacrime avevano lasciato segni sulle sue guance.
Aveva gli occhi rossi.
Ma qualcosa di caldo stava già iniziando a diffondersi nel suo petto.
Prese il vestito blu, passò le dita sul tessuto morbido e sorrise di nuovo.
La giornata non era ancora finita.
E forse le cose potevano ancora cambiare.
Tornata in salotto, Margarita Semёnovna si sedette su una poltrona, con le mani in grembo, fissando suo figlio.
Lui stava in mezzo alla stanza con le braccia lungo i fianchi e le spalle abbassate.
Sembrava un ragazzino colto a fare qualcosa di vergognoso.
“Siediti”, disse lei.
Pavel si sedette proprio sul bordo del divano, rifiutandosi di appoggiarsi allo schienale.
Evitava di guardare sua madre e invece studiava il motivo del tappeto.
«Figlio, capisco che la vita sia difficile», iniziò Margarita Semënovna, ora con voce più dolce. «Lavoro, responsabilità, amici, hobby. Tutte queste cose sono importanti. Ma ti dimentichi che accanto a te c’è una persona che ti ama.»
«Non aspetta soldi.»
«Non aspetta regali costosi.»
«Non aspetta nemmeno i ristoranti.»
«Aspetta solo che tu scelga lei.»
«Almeno una volta.»
«Almeno per il suo compleanno.»
«Mamma, lo so. Sono stato uno sciocco. Davvero, non volevo farle del male. Pensavo che il sabato sarebbe stato meglio. Tutti sarebbero stati riposati, nessuno avrebbe avuto fretta. Pensavo che avrebbe capito.»
«Gliel’hai chiesto?» interruppe Margarita Semënovna.
«Le hai chiesto cosa voleva?»
«O hai deciso tu per lei, come al solito?»
«Decidi sempre tu per lei, Pasha.»
«Decidi dove vivrete.»
«Dove andrete.»
«Cosa comprerete.»
«Decidi quando le è comodo festeggiare il suo compleanno.»
«E lei resta in silenzio.»
«Perché ci si è abituata.»
«Perché ha paura di perderti.»
«Lo capisci?»
Pavel rimase in silenzio, fissando il pavimento.
«Sai, anche tuo padre una volta mi ha fatto la stessa cosa», continuò sua madre. «Era il nostro anniversario. Allora eri piccolo, quindi non ricordi. Lui è andato a pescare con gli amici, e io sono rimasta a casa da sola con la torta che avevo preparato e ho pianto.»
«L’ho chiamato e gli ho detto che se non fosse tornato a casa entro sera l’avrei lasciato.»
«Perché ho capito che non volevo essere qualcosa da mettere da parte fino a un momento più comodo.»
«E cosa è successo?» chiese Pavel a bassa voce, alzando la testa.
«È tornato», disse Margarita Semënovna con un sorriso.
Nei suoi occhi brillò un ricordo caldo.
«Con un enorme mazzo di fiori e un sorriso ridicolo. Disse che aveva capito che stupido era stato e tornò di corsa, spaventato di non riuscire ad arrivare in tempo.»
«E non ha mai più fatto una cosa simile.»
«L’ho perdonato.»
«Ma quel giorno lo ricordo.»
«E anche lui.»
Pavel alzò lo sguardo, con la consapevolezza negli occhi.
«Non voglio che Yulia pianga il giorno del suo compleanno», continuò sua madre. «E nemmeno tu dovresti volerlo.»
«È tua moglie.»
«È la tua famiglia.»
«Devi prenderti cura di lei, non metterla sempre al secondo posto.»
«Perché se continui così, un giorno potresti perderla.»
«E allora ti resteranno solo gli amici e il calcio.»
«Capisco, mamma», disse Pavel, con sincero rimpianto nella voce. «Grazie. Davvero. Sai sempre cosa dire.»
Margarita Semënovna si alzò, gli si avvicinò e gli posò una mano sulla spalla.
«So che sei un bravo ragazzo, Pasha», disse. «A volte semplicemente te ne dimentichi. Ora vai ad aiutare tua moglie prima che cambi idea.»
Andarono in camera da letto.
Yulia era davanti allo specchio ad aggiustarsi il vestito blu, che metteva in risalto la sua figura snella.
Alzò le braccia per raccogliere i capelli, ma la molletta non voleva stare al suo posto.
Sospirò frustrata.
«Lascia che ti aiuti», si offrì la suocera.
“Grazie,” sorrise Yulia, sentendo un calore diffondersi nel petto per quel semplice gesto di cura.
“Sei molto bella,” disse Margarita Semyonovna mentre sistemava abilmente la ciocca ribelle.
Poi si voltò verso suo figlio.
“Pasha, vedi? Questa è tua moglie davanti a te. Ha aspettato solo una parola gentile da parte tua. Dille qualcosa.”
Pavel si avvicinò a Yulia, le prese entrambe le mani e la guardò negli occhi.
C’era così tanto sincero rimorso nella sua espressione, e un desiderio così evidente di rimediare, che Yulia sentì la sua rabbia cominciare a svanire.
Al suo posto, arrivò qualcosa di più caldo.
“Perdonami, Yul,” disse piano. “Perdonami, ti prego. Farò di tutto per renderti felice oggi. E non solo oggi. Te lo prometto.”
“Sono già felice,” rispose lei.
E in quel momento era vero.
Perché mentre lui le teneva le mani e la guardava negli occhi, si sentì di nuovo quella giovane al caffè che lui aveva scelto tanti anni fa.
Salirono in macchina.
Pavel guidava, mentre Margarita Semyonovna e Yulia sedevano sui sedili posteriori.
La neve continuava a cadere: fiocchi grandi e morbidi che coprivano la città con una coltre bianca.
Quando arrivarono al ristorante, Yulia notò delle figure familiari vicino all’ingresso.
I suoi genitori stavano salutando dai gradini, i volti illuminati da sorrisi.
A stento riusciva a credere ai propri occhi.
“Mamma? Papà?” esclamò Yulia mentre scendeva dalla macchina. “Cosa ci fate qui?”
“Ho invitato tutti,” disse Margarita Semyonovna con un sorriso, sistemandosi la sciarpa. “Volevo farti una sorpresa. Una vera festa di famiglia con tutti quelli che ti vogliono bene.”
Entrarono nella sala da pranzo, dove un tavolo era già stato preparato.
Una tovaglia bianca.
Candele.
Fiori.
Tutto era così bello che a Yulia tornarono le lacrime agli occhi.
Ma questa volta erano lacrime di gioia.
Nonostante tutto, la giornata si era trasformata in una festa.
Più tardi, quando tutti a tavola alzarono i calici, Pavel si alzò.
Prese la mano di sua moglie e parlò a voce abbastanza alta perché tutta la famiglia potesse sentire.
“Yul, voglio prometterti qui, davanti a tutta la nostra famiglia, che non metterò mai più i miei interessi davanti ai tuoi.”
“Tu sei la mia famiglia.”
“La mia felicità.”
“E non lascerò mai che qualcuno ti porti via da me.”
Tardi quella sera, dopo che la festa era finita e tutti erano andati a casa, Yulia e Pavel rimasero finalmente soli.
La neve si era fermata.
La luna brillava nel cielo limpido, coprendo ogni cosa di luce argentea.
“Grazie,” disse Yulia guardando il marito. “Per oggi.”
“No,” rispose Pavel, stringendola più forte di quanto avesse fatto da anni. “Grazie a te. Per essere qui.”
“Sarò sempre qui,” sussurrò lei. “A volte ho solo bisogno di sentire che hai bisogno di me.”
“Ho bisogno di te,” disse lui.
“Più di ogni altra cosa al mondo.”
Lei chiuse gli occhi e sorrise.
A volte la felicità richiede ben poco.
Essere ascoltati.
Essere compresi.
Essere scelti.
Yulia sapeva che non si sarebbe mai perdonata se non avesse dato un’altra possibilità a Pavel.
E le aveva dato qualcosa di più importante di qualsiasi dono: la sua promessa di restarle accanto.
Per sempre.
E questa volta, la promessa sembrava reale.