Quando la matrigna di Emma strappò la gonna che lei aveva cucito usando le cravatte del padre defunto, liquidandola con un «fa schifo», Emma fu certa che il suo cuore non potesse frantumarsi più di così. Ma quella stessa notte, i lampeggianti blu della polizia illuminarono il vialetto di casa, e poche frasi di un agente cambiarono tutto. Il karma aveva finalmente trovato l’indirizzo giusto?
Quando mio padre è morto, la scorsa primavera, il mondo sembrò spegnere l’audio.
Era lui l’asse portante di ogni cosa: le frittelle la domenica con litri di sciroppo, le battute così stupide che fingevo di lamentarmi, ma in realtà sorridevo, e il suo immancabile «puoi fare qualsiasi cosa, tesoro» prima di ogni verifica o provino.
Da quando la mamma era morta di cancro, quando avevo solo otto anni, eravamo rimasti io e lui, una piccola squadra di due, per quasi dieci anni. Poi era arrivata Carla.
Carla, la mia matrigna, sembrava una tempesta di ghiaccio in tacchi alti. Profumo costoso che sapeva di fiori freddi, sorrisi lucidi come plastica e unghie appuntite e perfette, affilate come piccoli coltelli.
Quando papà ebbe l’infarto e se ne andò all’improvviso, lei non versò nemmeno una lacrima in ospedale. Niente. Come se stessero aggiornando un file, non comunicando la morte di un marito.
Al funerale, mentre tremavo così tanto da fare fatica a restare in piedi vicino alla tomba, si chinò su di me e mi sussurrò, irritata:
«Ti stai rendendo ridicola davanti a tutti. Smettila di piangere in quel modo. È morto. Succede a tutti.»
In quel momento avrei voluto urlarle addosso, dirle che il vuoto che avevo dentro era qualcosa che lei non avrebbe mai potuto capire. Ma avevo la gola secca, come se qualcuno l’avesse riempita di sabbia. Nessun suono.
Due settimane dopo la sepoltura, iniziò a fare piazza pulita dell’armadio di papà come se stesse cancellando tracce compromettenti.
«Non ha senso tenere in giro tutta questa roba», commentò, buttando le sue amate cravatte in un grosso sacco nero, senza degnarle di uno sguardo.
Entrai di corsa in camera, con il cuore in gola.
«Non sono robaccia, Carla. Sono le sue cose. Ti prego, non buttarle via.»
Lei alzò gli occhi al cielo in modo teatrale.
«Tesoro, non tornerà a reclamarle. Devi crescere e fare pace con la realtà.»
Quando uscì per andare a rispondere al telefono, presi il sacco e lo trascinai nella mia stanza. Lo nascosi nell’armadio, come se stessi salvando un tesoro.
Ogni cravatta portava ancora un accenno del suo dopobarba: quella nota di cedro mescolata alla colonia economica che comprava in farmacia.
Non avrei permesso che le sue cose finissero tra i rifiuti, come se non avessero mai significato nulla.
Il ballo di fine anno era a sei settimane di distanza e, a essere sincera, non ero nemmeno sicura di volerci andare. Il lutto premeva sul petto, ogni mattina, come una pietra.
Poi, una sera tardi, mentre rovistavo nel sacco delle cravatte, mi venne un’idea che fece sobbalzare il mio cuore.
Papà indossava sempre la cravatta, anche nei venerdì “casual”, quando in ufficio tutti si presentavano in jeans. La sua collezione era un’esplosione di colori e motivi: righe, pois, disegni buffi, fantasie paisley.
Guardando quelle strisce di tessuto, capii che volevo portarlo con me in una delle serate più importanti della mia vita al liceo.
Così imparai a cucire. Passai notti intere a guardare tutorial su YouTube fino alle tre del mattino, a provare con vecchi pezzi di stoffa, a sbagliare e ricominciare. Poi, con pazienza, cucii le cravatte una accanto all’altra fino a ottenere una lunga gonna fluida.
Ogni cravatta raccontava un ricordo preciso che mi pizzicava il cuore:
quella paisley era del colloquio di lavoro importante quando avevo dodici anni;
la blu scuro l’aveva indossata al mio saggio delle medie, dove avevo avuto un assolo;
la cravatta buffa con le chitarrine era la sua preferita per la mattina di Natale, quando preparava le sue famose girelle alla cannella.
Quando finalmente finii e la indossai per la prima volta, davanti allo specchio, la seta catturava la luce come vetro colorato.
Non era perfetta: alcune cuciture erano un po’ storte, l’orlo non del tutto regolare. Ma sembrava viva. Come se il calore di papà fosse cucito dentro ogni punto.
«Ti piacerebbe, ne sono sicura», mormorai al mio riflesso, accarezzando il tessuto morbido.
Fu in quel momento che vidi, nello specchio, Carla passare davanti alla porta socchiusa. Si fermò, mi fissò e sbuffò platealmente.
«La metterai davvero al ballo?» chiese, roteando gli occhi. «Sembra un costume fatto con gli scarti di un mercatino dell’usato.»
Finsi di non sentirla e tornai a guardare lo specchio.
Più tardi, però, passando di nuovo nel corridoio, la sentii borbottare a mezza voce, abbastanza forte da non poterla ignorare:
«Sempre a recitare la parte dell’orfanella del papà, così tutti ti compatiranno.»
Rimasi seduta immobile per qualche minuto sul letto.
È davvero così che mi vede? mi chiesi. Come una ragazzina patetica che non riesce a mollare il passato?
È sbagliato tenere così stretti i suoi ricordi?
Guardai la gonna distesa sul letto, un mosaico di momenti di noi due.
No, mi dissi, anche se il petto bruciava. Non si tratta di elemosinare compassione. Si tratta di amore. Di non lasciare che venga dimenticato.
Eppure la sua voce mi girava in testa, insinuando il dubbio che fossi l’unica a cui importasse ancora.
La sera prima del ballo, appesi la gonna con cura alla porta dell’armadio, stendendola bene perché non si spiegazzasse. Rimasi a guardarla a lungo, immaginando il sorriso di papà. Poi andai a dormire, sognando luci, musica e passi di danza.
La mattina seguente, appena sveglia, capii che qualcosa non andava. L’aria nella stanza aveva un odore diverso, pungente, saturo del profumo di Carla. Il cuore prese a battere all’impazzata ancora prima che mi alzassi.
L’anta dell’armadio era spalancata. La gonna era a terra.
Ma non solo. Era devastata. Le cuciture strappate di netto, le cravatte sparse sul tappeto come membra spezzate. Fili penzolanti, alcuni pezzi tagliati di netto con forbici.
Non riuscivo a credere a quello che vedevo.
«CARLAAAA!!» urlai, la voce incrinata. «CARLAAAA!!!»
Comparve sulla soglia dopo pochi secondi, con la tazza di caffè in mano, come se mi avessi svegliata per sbaglio, e non per dolore.
«Che urli a fare, di prima mattina?» chiese, sorseggiando piano.
«Sei stata tu!» gridai, indicando con la mano tremante il disastro sul pavimento. «Hai distrutto tutto! Come hai potuto?!»
Lei abbassò lo sguardo sulla gonna a brandelli, poi lo rialzò, glaciale.
«Se stai parlando di quel… progetto di carnevale, l’ho trovato lì quando sono entrata a prendere il tuo caricabatterie. Onestamente, Emma, dovresti ringraziarmi. Era orribile. Ti ho evitato una figura ridicola.»
Mi sentivo come se mi avessero tolto l’aria dai polmoni.
«Hai rovinato l’ultima cosa che avevo di papà», sussurrai, quasi senza voce.
Scrollò le spalle.
«Oh, andiamo. È morto. Un mucchio di vecchie cravatte non lo farà resuscitare. Smettila di vivere in un film, sii realista.»
Caddi in ginocchio e iniziai a raccogliere i pezzi tra le braccia, tremando così tanto da sentirmi male.
«Sei un mostro», riuscii a dire, fissandola.
Lei alzò un sopracciglio. «E tu sei una drammaticona,» ribatté fredda. «Vado al negozio a prendere due cose. Cerca di non inzuppare il tappeto con le tue lacrime mentre non ci sono. È nuovo.»
La porta d’ingresso sbatté dietro di lei, facendo rimbombare il suono per tutta la casa.
Non so quanto tempo rimasi seduta sul pavimento, stringendo al petto i pezzi di tessuto e singhiozzando. Alla fine, quando le lacrime mi permisero di vedere lo schermo del telefono, scrissi alla mia migliore amica, Mallory. Era al centro commerciale a farsi le unghie per il ballo, ma sapevo che lei avrebbe capito.
Vent’ minuti dopo, era davanti a casa con sua madre, Ruth, una sarta in pensione che aveva cucito il suo abito da ballo.
Entrarono nella mia stanza, guardarono il tappeto coperto di cravatte smembrate e non fecero domande inutili. Ruth prese ago e filo con la calma di chi ha affrontato tempeste peggiori.
«La rimettiamo in piedi, tesoro», disse con determinazione. «Tuo padre farà ancora due passi con te stasera. Te lo prometto.»
Rimasero tutto il pomeriggio. Ruth cuciva a mano, rinforzando ogni punto, mentre Mallory mi teneva la mano ogni volta che mi veniva da piangere di nuovo. Le dita di Ruth si muovevano sicure, esperte, come se stessero ricomponendo non solo stoffa, ma anche pezzi di cuore.
Quando finirono, verso le quattro, la gonna non era esattamente quella che avevo creato all’inizio. Era diventata più corta, con strati sovrapposti per coprire le parti irrecuperabili. Alcune cravatte erano state spostate. I punti di riparazione si vedevano, qua e là.
Ma era ancora più bella. Sembrava… sopravvissuta. Come se avesse combattuto.
Mallory mi guardò, gli occhi lucidi.
«È come se ti abbracciasse davvero», disse piano. «Come se avesse deciso di restare con te, qualunque cosa succeda.»
Le lacrime questa volta erano diverse. Non di disperazione, ma di gratitudine.
Alle sei ero pronta. Davanti allo specchio, la gonna rifletteva la luce della stanza, con i blu, i rossi e i dorati che brillavano come vetrate di una chiesa. Come ultimo tocco, appuntai uno dei vecchi gemelli di papà in vita.
Carla era in salotto quando scesi, con il telefono in mano. Quando mi vide, la sua espressione si irrigidì come se avesse appena assaggiato qualcosa di avariato.
«L’hai davvero aggiustata? E intendi davvero uscire conciata così?» chiese, disgustata.
«Sì», risposi, mantenendo lo sguardo fisso e il mento alto.
«Beh,» sogghignò, alzandosi in piedi, «non aspettarti che ti faccia delle foto. Non posterò quell’obbrobrio sui miei social, scordatelo.»
«Non ti ho chiesto niente», dissi semplicemente.
Il clacson dei genitori di Mallory risuonò dal marciapiede. Presi la borsetta e uscii, senza degnarla di un altro sguardo. Non mi serviva la sua approvazione. Avevo qualcosa di molto più importante.
Il ballo fu tutto ciò di cui non sapevo di avere bisogno.
Appena entrai nella palestra decorata, molti sguardi si voltarono verso di me. La gonna era impossibile da ignorare: raccontava una storia anche a chi non la conosceva.
Durante la serata, tanti si avvicinarono a chiedere. Ogni volta rispondevo con orgoglio:
«L’ho fatta con le cravatte di mio papà. È morto questa primavera.»
Gli insegnanti si commuovevano, gli occhi lucidi. Le mie amiche mi stringevano così forte che facevo fatica a respirare. Persino qualcuno con cui avevo parlato a malapena sussurrò:
«È la cosa più bella e toccante che abbia mai sentito.»
Ballai fino a farmi male ai piedi, risi finché le guance iniziarono a dolermi e lasciai scappare qualche lacrima, per la prima volta non solo di dolore. Dopo mesi, il macigno sul petto sembrò alleggerirsi.
Alla fine della serata, la preside, la signora Henderson, consegnò nastrini per varie categorie. Quando pronunciò il mio nome per «Abbigliamento più originale», mi sembrò di galleggiare mentre salivo sul palco.
Mentre appuntava il nastrino alla gonna, si chinò quel tanto che bastava perché sentissi solo io:
«Tuo padre sarebbe immensamente fiero di te, Emma.»
Credevo che quello fosse il momento più forte della giornata. Mi sbagliavo.
Quando la mamma di Mallory mi riportò a casa, intorno alle 23:30, la strada sembrava un set cinematografico.
Luci rosse e blu rimbalzavano sulle finestre e sugli alberi del vicinato. Mi bloccai sul marciapiede, con lo stomaco che si stringeva.
Un agente stava sulla soglia. Carla era davanti a lui, pallida, le mani tremanti.
«Che succede?» chiesi in un soffio, avvicinandomi.
L’agente si voltò verso di me. «Lei vive qui?»
«Sì, signore. C’è qualche problema? Qualcuno sta male?»
Lui annuì, ma il suo sguardo restò serio.
«Siamo qui per la signora Carla. È in stato di arresto. Diversi capi d’accusa: frode assicurativa e furto d’identità. Abbiamo un mandato.»
Rimasi a bocca aperta. Guardai Carla, confusa, senza parole.
«È assurdo!» strillò lei, isterica. «Non potete semplicemente comparire qui e—»
«Signora», la interruppe l’agente, con calma ferma, «il suo datore di lavoro ha sporto denuncia questa mattina dopo una verifica interna. Abbiamo prove che da mesi presenta richieste mediche false a nome del suo defunto marito, usando il suo numero di previdenza sociale.»
I suoi occhi si spalancarono e si fissarono su di me, colmi di panico e rabbia.
«Tu! Sei stata tu! Hai messo in giro bugie! Li hai convinti tu!»
«Non so nemmeno di cosa stia parlando», dissi, più stupita di lei. «Perché avrei dovuto farlo?»
«Bugiarda!» urlò, mentre un altro agente le metteva le manette. «Sei una piccola vipera vendicativa!»
Alcuni vicini erano usciti sui portici, sussurrando tra loro. Un agente entrò in casa per prendere la borsa e il telefono di Carla, da sequestrare.
Quando la scortarono giù per i gradini, lei si voltò ancora verso di me.
«Me la pagherai! Te ne pentirai!»
L’agente che l’accompagnava si fermò un istante e mi guardò, poi tornò su di lei.
«Signora, credo che questa sera abbia già abbastanza di cui pentirsi.»
La spinsero sul sedile posteriore dell’auto. La portiera si chiuse con un tonfo secco che fece vibrare l’aria.
Dopo che le auto della polizia si allontanarono, rimase solo il frinire dei grilli e il rumore lontano del traffico. E io, sulla soglia, con la gonna che sfiorava le gambe nella brezza tiepida, a fissare il buio.
Sono passati tre mesi da quella notte.
Il processo contro Carla è ancora in corso. I pubblici ministeri hanno già portato in aula prove per oltre 40.000 dollari di rimborsi fasulli. Il suo avvocato continua a chiedere rinvii, ma il giudice non sembra più molto paziente.
Nel frattempo, la mamma di papà, mia nonna, si è trasferita da me. Non la vedevo spesso da quando lui aveva sposato Carla, ma due giorni dopo l’arresto si è presentata con tre valigie e il suo gatto, Buttons.
«Sarei dovuta venire prima», ha detto stringendomi forte in un abbraccio che profumava di lavanda e casa. «Tuo padre avrebbe voluto che stessimo vicine.»
Adesso la casa è di nuovo viva. Lei cucina le ricette di papà, mi racconta episodi buffi della sua adolescenza e tiene la sua foto in bella vista sul caminetto.
Guariamo insieme, un giorno alla volta.
E la gonna di cravatte è ancora nell’armadio, pronta a ricordarmi che l’amore non si butta in un sacco nero e non si strappa con un paio di forbici.