La sera scivolava lenta su San Pietroburgo, lasciando le strade nel chiarore morbido del crepuscolo. In un trilocale di periferia, Alla Petrovna passava in rassegna la cucina con aria severa: sfiorò con l’indice la superficie della stufa appena lucidata e si irrigidì, come se avesse scovato qualcosa di intollerabile.
«Sveta, ma com’è possibile?» La sua voce tradiva una delusione netta. «Te l’ho ripetuto mille volte: la stufa si pulisce subito dopo aver cucinato, non quando lo sporco si è cementato.»
Accanto al lavello, Svetlana—la nuora—stava finendo i piatti della cena. Le spalle le si tesero, ma continuò a lavorare con metodo, nel tentativo di non dar peso all’irritazione che le ribolliva dentro.
«Alla Petrovna, sono stata fuori tutto il giorno,» rispose piano. «Ho preso Misha all’asilo, ho preparato da mangiare… ora finisco e sistemo tutto.»
«Appunto!» esplose la suocera. «Come posso contare su di te se lasci andare le cose? Io insisto per il tuo bene.»
Svetlana inspirò a fondo per tenere a bada i nervi. Terza settimana filata senza un giorno libero, report a catena, un capo che non mollava, e in casa l’occhio vigile di Alla che non perdonava un dettaglio. La sua pazienza era ormai una tazza colma fino all’orlo.
«Ai miei tempi ci riuscivamo: lavoro e casa. E guardati attorno: quelle tende in cucina sono da cambiare da una settimana!» continuò Alla. «Lo farei io, ma sai la mia pressione…»
«Lo so,» disse Svetlana, sentendo qualcosa scattare dentro. «Me lo ricordate spesso, soprattutto quando c’è da fare qualcosa in casa.»
«E non montarti la testa!» alzò il tono la suocera. «Ti ho persino permesso di vivere qui. Senza di me, dove saresti?»
Proprio allora Andrey, il marito di Svetlana, comparve sulla soglia. Stanco, sì, ma subito all’erta sentendo le voci.
«Che succede?» chiese, guardando prima la madre, poi la moglie.
«Niente di che,» provò a smorzare Svetlana. «Tua madre sostiene che non tengo la casa abbastanza in ordine.»
«Non fraintendermi!» intervenne Alla, offesa. «Voglio solo il meglio. È un crimine pretendere la perfezione?»
Andrey si massaggiò l’attaccatura del naso. «Mamma, Sveta ha lavorato tutto il giorno…»
«E allora?» lo troncò. «Io ho lavorato una vita e la casa era sempre impeccabile!»
Svetlana appoggiò l’ultimo piatto sullo scolapiatti. Le tremavano le mani.
«Sa una cosa, Alla Petrovna?» disse, e nella voce le entrò una nota metallica. «Non ce la faccio più. Qualsiasi cosa faccia, trova sempre motivo di critica. Cucino? Non va bene. Pulisco? Non è abbastanza. Lavo? Non le piace come stendo i panni.»
«Sveta…» tentò Andrey, ma lei proseguì.
«Non è “insegnare”, è demolire. Non accetta che in questa casa esista qualcun altro oltre a lei. Io non sono la sua domestica.»
Il volto di Alla impallidì. Guardò la nuora come fosse la prima volta.
«Questa è casa mia,» disse piano, ma con una durezza che non ammetteva repliche. «Se non ti sta bene, arrangiati. Non so dove andrete a vivere.»
Si voltò e, col mento alto, rientrò nella sua stanza. La porta si richiuse con un colpo secco.
Il silenzio cadde pesante. Svetlana si lasciò affondare su uno sgabello; Andrey rimase in piedi, interdetto.
«Ti rendi conto?» riuscì a dire infine. «Non avresti dovuto parlarle così.»
«E come, scusa? Dovevo ingoiare tutto?» Gli occhi di Svetlana si inumidirono. «Non le andrà mai bene nulla.»
«È mia madre. E questa è casa sua.»
«E quindi devo sopportare qualunque umiliazione?»
Andrey sospirò e uscì dalla cucina, lasciandola con i suoi pensieri.
La mattina dopo, una telefonata inattesa. Dalla stanza di Alla trapelarono frasi chiare: «Sì, sì, un trilocale in buone condizioni, vicino alla metro… prezzo? Tempi per trovare un acquirente?»
Svetlana, con il cesto del bucato tra le braccia, si gelò. Il cuore prese a martellare: davvero avrebbe venduto?
Il giorno scorse in un’attesa tesa. Alla restò chiusa in camera, si affacciò appena per un saluto sbrigativo. La sera, rientrato Andrey, Svetlana non trattenne più la notizia.
«Ha chiamato un’agenzia immobiliare. Tua madre vuole vendere.»
«Cosa?» Andrey sbiancò. «Non è possibile!»
«L’ho sentito chiaramente: prezzo e tempi per un compratore.»
Andrey andò dalla madre. Dietro la porta, le voci, attutite: «Mamma, vuoi vendere?» «Perché no? È mio. Ho diritto di farne ciò che voglio.» «E noi dove andremo? Con il prestito dell’auto non possiamo affittare!» «Non mi interessa. È il mio appartamento. Lo vendo e mi sistemo alla dacia. Lì starò in pace, senza recriminazioni.»
Quando Andrey tornò in corridoio aveva il volto stravolto. Più tardi, in camera, disse a Svetlana: «Devi chiederle scusa. Fermala.»
«Sul serio? Dopo anni così?»
«Non abbiamo alternativa,» sussurrò. «E Misha? Dove andiamo? Abbiamo appena acceso il mutuo.»
«Io non mi umilio,» rispose Svetlana, ferma.
«Benissimo! Allora in strada, ma con dignità!» sbottò lui, e se ne andò sbattendo la porta.
Sola, con un nodo alla gola, a Svetlana balenò un’idea. Ricordò quel viaggio in Turchia di due anni prima: dopo pochi giorni, Alla li aveva tempestati di telefonate—«mi sento persa senza di voi». Forse la soluzione era lì.
All’alba chiamò un’amica a Mosca. «Olya, possiamo venire da te una settimana? Con Misha… Forse anche di più.» In serata le valigie erano pronte.
«Che succede?» chiese Andrey.
«Andiamo a Mosca. Due settimane.»
«E il lavoro?»
«Congedo non retribuito. Misha ha le vacanze. Prenditi qualche giorno anche tu.»
«Sveta, non capisci…»
«No, ascolta tu. Tua madre vuole vivere da sola alla dacia? Vediamo quanto dura davvero senza di noi.»
Andrey esitò, poi annuì. «E a lei cosa diciamo?» «La verità: andiamo da amici.»
La reazione di Alla fu rivelatrice. «Come partite? E chi cucina? Chi pulisce?» «Te la caverai,» rispose serena Svetlana. «Dopotutto, stai per vivere da sola.»
I primi tre giorni a Mosca filarono senza chiamate. Al quarto, il telefono di Andrey squillò.
«Figlio mio!» la voce di Alla era agitata. «Quando tornate? Sono sola… Il frigo è quasi vuoto, fatico ad andare al negozio. Mi gira la testa…»
«Mamma, restiamo due settimane. Sono passati quattro giorni.»
«Solo quattro?» pareva sincera. «Mi sembra un mese. Tornate presto… mi manca Misha.»
«I biglietti non sono rimborsabili.» Dopo il sospiro dall’altra parte, chiusero. Da quel momento, le chiamate divennero quotidiane: solitudine, piccoli malesseri, vicini rumorosi. Finché, una sera: «Tornate subito! Sto impazzendo!»
«La vendita come procede?» chiese Andrey con calma.
Pausa. «Quale vendita?» fece lei esitante.
«Dell’appartamento. La dacia, la pace, la tranquillità…»
«Io… volevo solo darvi una lezione,» ammise Alla. «Non pensavo davvero di vendere.»
«Davvero?» Andrey era genuinamente stupito.
«Come vivrei alla dacia da sola? Tornate, per favore. E… dì a Sveta che forse ho esagerato.»
Svetlana guardò il marito a bocca aperta. «Ha… chiesto scusa?»
«Non proprio, ma per lei è un mondo,» sorrise Andrey. «Credo che, al ritorno, cambierà qualcosa.»
Quando rientrarono, Alla li accolse alla porta con un’aria insolitamente impacciata. La casa era in ordine perfetto e in forno c’era una charlotte di mele «come piace a te, Sveta».
Quella sera, con Misha a letto e Andrey uscito a prendere due cose, rimasero sole in cucina. Dopo un po’, Alla parlò:
«All’inizio ho pensato: “Finalmente riposo.” Poi ho capito che mi ero disabituata alla solitudine. Prima ce la facevo, adesso… ho bisogno di voi.»
Svetlana restò interdetta.
«Avevi ragione,» continuò Alla. «Ti criticavo troppo. Non era solo colpa tua: è che non mi sentivo più necessaria.»
«Ma lo sei,» disse Svetlana con calma. «Misha ti adora, Andrey ti vuole bene. Io ti rispetto. Solo… a volte le tue osservazioni sono…»
«Insopportabili?» fece Alla con un sorriso triste. «Cercherò di cambiare. Non prometto miracoli, ma ci provo.»
Svetlana annuì.
Passarono tre mesi. Le pareti e i mobili erano gli stessi, ma l’aria in casa era diversa. La sera spesso cucinavano insieme; le “note” di Alla c’erano ancora, ma smussate, e Svetlana imparò a non lasciarsene ferire.
Una sera, soli in salotto, Svetlana chiese ad Andrey: «Pensi che volesse davvero vendere?»
«Chissà,» rispose lui. «Forse in quel momento sì. Mia madre è impulsiva. Ma sono contento di com’è finita. Ho capito una cosa.»
«Quale?»
«Che una casa non sono i muri. Sono le persone, e come si trattano.»
Fuori brillavano le luci della notte pietroburghese; dentro, una pace nuova. Per la prima volta dopo tanto, quella era davvero la loro casa comune—un posto in cui ciascuno si sentiva visto, necessario, importante.