Rodion entrò nell’appartamento e si urtò subito il ginocchio contro il monopattino di un bambino.
Il monopattino volò attraverso il corridoio, sbatté il manubrio contro il battiscopa e si fermò nel mezzo dell’ingresso, come se avesse capito che non doveva stare lì.
Solo una delle tre lampadine nel corridoio funzionava. Sul porta abiti era appesa una giacca sconosciuta—in realtà era di Timofei, semplicemente Rodion non l’aveva mai vista prima. Sembra che abbiano comprato qualcosa di nuovo senza coinvolgerlo di nuovo.
“Veronika!” chiamò nell’appartamento. “Pensavo di averti chiesto di spostare quel monopattino.”
Il rapido ticchettio dei tasti della tastiera risuonò dall’altra stanza, poi una sedia scricchiolò.
Veronika apparve nel corridoio, il telefono tra la spalla e l’orecchio, una matita in mano. I suoi occhi erano ancora persi da qualche parte tra i fogli di calcolo del lavoro. I capelli raccolti in modo disordinato e le maniche della camicia arrotolate fino ai gomiti.
“Ciao, Rodion. Sì, l’hai chiesto. Ho detto a Tima di metterlo a posto. Lo farà adesso.”
“Lo farà adesso,” imitò il marito togliendosi le scarpe. “Qualcuno in questa casa fa mai qualcosa subito invece che ‘dopo’?”
“Qualcuno qui è sveglio dalle sette di mattina,” rispose Veronika con calma. “La cena è pronta. Timofei ha finito i compiti di matematica. Milana è nella vasca.”
Rodion entrò in cucina, sollevò il coperchio della pentola e guardò dentro come se avesse trovato qualcosa di completamente fuori luogo.
Dentro la pentola c’erano sei polpette cotte.
“Che cos’è questo?”
“La cena.”
“Sono polpette confezionate, Veronika. Lavoro dodici ore al giorno, gestisco trenta dipendenti, solo questo mese ho firmato contratti per fornire frigoriferi a tre diverse aziende—e torno a casa e trovo delle polpette pronte.”
“Torni a casa e trovi un pasto caldo,” rispose lei. “Sono arrivata alle sette. Ho fatto bollire il grano saraceno, preparato un’insalata e riscaldato le polpette. Se vuoi gli involtini di cavolo fatti in casa—preparali tu stesso.”
“Voglio solo che casa sembri una casa, non un autogrill.”
Rodion si sedette a tavola.
Spinse platealmente il piatto qualche centimetro più in là, poi però finì per mangiare comunque, fissando davanti a sé.
Veronika mise il bollitore su, prese i collant di Milana dallo stendino e iniziò a piegarli proprio sul bordo del tavolo.
Doveva sempre guadagnarsi qualche minuto extra.
Tre qui.
Cinque lì.
Gestiva il tempo quasi come la maggior parte delle persone fa con il denaro.
“Non si può nemmeno cenare in pace,” brontolò Rodion. “Togli quegli stracci dal tavolo.”
“Allora prendi un cucchiaio e dai da mangiare a Milana, così li metto via io.”
“Ho già mangiato? Sono appena arrivato a casa.”
“Anche io sono appena tornata dal lavoro.”
Lui fece un sorrisino.
“Sì, il suo ‘lavoro’.”
Veronika guardò suo marito.
“Lavoro nel settore della riassicurazione. Calcolo i rischi—se una fabbrica brucerà, una nave si incaglierà o il carico andrà perso. Sono pagata per questo.”
“Ti pagano una miseria. Il tuo stipendio è un terzo del mio bonus trimestrale. Non farmi ridere.”
“Il mio stipendio è centodiecimila. E sta solo aumentando.”
Rodion posò la forchetta.
“Wow. Centodiecimila. Allora che ne dici se ti do quegli stessi centodiecimila, torni a fare la mamma a tempo pieno, e finalmente tutti saranno felici. Ma voglio che a casa tutto sia fatto per bene: niente cotolette surgelate o monopattini nel corridoio.”
Veronika lo guardò per diversi secondi.
“Non mi pagherai.”
“Perché no?”
“Perché non mi hai mai pagata per sette anni. Davi solo dei soldi, Rodion. Come fossero spiccioli.”
Si alzò, mise il piatto nel lavandino e, ovviamente, non si preoccupò di sciacquarlo.
Faceva sempre così.
Il lieve tintinnio della piatto significava solo una cosa: la sua parte di vita familiare era finita, per ora.
Dal bagno, Milana gridò che l’acqua era fredda.
Nell’altra stanza, Timofey spiegava ad alta voce le regole di un videogioco a qualcuno al telefono.
“Rodion”, disse Veronika. “Facciamo sul serio. Ho davvero bisogno del tuo aiuto.”
Si voltò.
“Aiuto. Ci risiamo.”
“Solo tre cose. Giovedì, fermati al negozio tornando a casa seguendo la lista. Il negozio è sul percorso, solo sette minuti di deviazione. Passa due sere a settimana ad aiutare Tima con i compiti. E porta fuori la spazzatura quando esci a fumare.”
“Tutto qui?”
“Tutto qui.”
“Perfetto.”
Rodion si appoggiò con la spalla allo stipite della porta.
“Ora i miei tre punti. Non scarico carrelli della spesa. Non mi metto a sorvegliare quaderni di calligrafia. E non trascino sacchi della spazzatura come uno spazzino. Al lavoro gestisco trenta persone. Mezza città mi conosce per fiere e conferenze. Non andrò in giro per il supermercato con il cestino come un marito sottomesso.”
“Quindi ti vergogni a portare a casa il latte?”
“Non mi vergogno.”
“Allora cos’è?”
“È sotto il mio rango.”
Veronika si sedette lentamente su uno sgabello e appoggiò le mani sul tavolo.
“Sotto il tuo rango”, ripeté. “Rodion, abbiamo due figli. Non li ho fatti solo per me.”
“Li hai avuti tu. Io li ho mantenuti. A ognuno la sua parte.”
“Per sette anni ho gestito tutta la tua casa. Sette anni. Ho lasciato un’azienda dove mi avevano invitata alla sede centrale. Non ho lavorato così tu potessi avere sempre camicie perfette, zuppa calda e ordine in casa.”
“E ora?” alzò la voce. “Vuoi una medaglia? Una targhetta sul palazzo? Non lavoravi in miniera. Stavi solo a casa!”
“Non stavo solo seduta. Lavoravo. Solo che senza stipendio, senza malattia, senza weekend.”
“Oh, risparmiami gli slogan. Hai letto troppe donne intelligenti online—‘lavoro non retribuito’, ‘uguaglianza’… Sei stata a casa. Inoltre, metà delle tue amiche pensava che fossi fortunata.”
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“Allora si sbagliavano.”
Milana apparve nel corridoio.
Indossava il pigiama, i capelli bagnati incollati sulla fronte e nelle mani stringeva un riccio di peluche che aveva perso da tempo entrambi gli occhi.
“Papà, mi leggi qualcosa?”
“Papà è stanco”, disse Rodion. “Papà è stato al lavoro.”
“Anche la mamma ha lavorato”, fece notare Milana.
Rodion sorrise alla figlia con uno sguardo condiscendente.
“La mamma faceva solo finta di lavorare. Dai, sarà lei a metterti a letto.”
Veronika si alzò di scatto.
Prese sua figlia in braccio e si diresse verso la stanza dei bambini.
Si fermò sulla soglia.
“Mi hai appena sminuita davanti a nostra figlia. Fallo di nuovo—e avremo una conversazione molto diversa.”
“Diversa come?” gridò lui dietro di lei. “Mi stai minacciando? Nel mio appartamento?”
Lei non rispose.
Qualche secondo dopo, dalla camera dei bambini si sentì la voce calma di Veronika. Stava leggendo una storia su un topolino perso in un campo.
Poi le settimane iniziarono a passare, ognuna quasi identica all’altra, come vagoni uguali in un lungo treno.
Rodion tornava a casa verso le otto e mezza e la sua prima mossa era sempre ispezionare tutto.
Passava il dito lungo lo scaffale.
Dava un’occhiata in bagno.
Timofeev raccattava una scarpa dal pavimento e la teneva a distanza di un braccio, aspettando che qualcuno se ne accorgesse.
“Veronika. Puoi spiegare perché c’è una scarpa nel corridoio?”
“Perché una bambina di sette anni è tornata dall’asilo e ha corso dritta in bagno.”
“Beh, bisogna insegnargli le buone maniere.”
“Prego, insegnaglielo tu.”
“Cosa?”
“Sei suo padre. Sei a casa due ore al giorno. Quindi inizia adesso.”
Rodion sorrise irritato.
“Crescere i figli è un lavoro da donne.”
“Allora non venire nella bottega di qualcun altro e non iniziare a ispezionare.”
Giovedì, Veronika gli mandò una lista della spesa.
Lunga dodici voci.
Tutto si poteva comprare in un unico supermercato, praticamente sulla strada di casa.
Rodion arrivò dopo le nove.
Senza alcuna busta.
“Sei andato al negozio?”
“Non ho avuto tempo. Riunione.”
“La riunione è finita alle sei.”
Si fermò.
“Come lo sai?”
“Ho chiamato la reception. Volevo sapere se dovevo aspettarti o fare la spesa io stessa.”
“Mi stai controllando?”
Cominciò a sbottonarsi il colletto della camicia.
“Mi stai spiando?”
“Volevo solo sapere se dovevo comprare la spesa. Ora lo so: devo.”
“Allora vai a comprarli! È così difficile per te? Ora hai la tua carriera, indipendenza, il movimento delle donne—quindi muoviti!”
“Mi sto muovendo, Rodion. Non mi sono mai fermata in sei mesi. Sei tu che resti fermo in mezzo alla strada pretendendo che tutti ti girino intorno.”
Veronika dormiva cinque o sei ore a notte.
Si alzava alle cinque e mezza, perché solo la mattina presto riusciva a finire i calcoli che non stavano nella giornata lavorativa.
Alle sette svegliava i bambini.
Alle otto portava Milana all’asilo.
Alle otto e venti accompagnava Timofey a scuola.
Entro le nove e un quarto era già alla sua scrivania, al dodicesimo piano dell’ufficio, con sulle pareti mappe delle tempeste e diagrammi di sinistri assicurativi.
Un giorno, il capo dipartimento la chiamò.
“Veronika Igorevna, in un trimestre ha completamente rifatto il modello di valutazione dei rischi del porto. Di solito per questo tipo di lavoro si prevede un anno intero.”
“Lavoro velocemente.”
“Vorremmo offrirle il ruolo di capo attuario della divisione marittima. Pensa di potercela fare?”
“Ce la faccio.”
Non ne parlò affatto a casa.
Non ne vedeva il senso.
Rodion reagiva a qualsiasi suo successo professionale più o meno sempre allo stesso modo:
“Congratulazioni. Sei stata promossa nel tuo piccolo recinto.”
Raisa Pavlovna arrivò sabato.
Ha portato due barattoli dei suoi famosi peperoni e un sacchetto di mele secche.
Aveva sessantaquattro anni. Per quarant’anni aveva dipinto decorazioni natalizie in una fabbrica e ancora teneva il pennello con la sicurezza di chi sembra poter tracciare una linea d’oro su una sfera di vetro in qualsiasi momento.
Si sedette in una poltrona.
Per circa mezz’ora osservò in silenzio.
Osservò Veronika sbucciare patate, rispondere a una telefonata di lavoro e pulire il naso a Milana—tutto insieme.
Guardò Timofey correre per l’appartamento con delle stampe.
Osservò Rodion sdraiato sul divano col telefono, che di tanto in tanto abbaiava,
“Veronika, la mia camicia per domani non è stirata.”
Raisa Pavlovna girò la testa.
“Rodion. Alzati e stirala da solo.”
“Mamma, per favore non cominciare.”
“Non ho nemmeno iniziato. È mezz’ora che guardo. E finora, non ho visto niente di buono.”
Durante la cena, tutti erano insolitamente silenziosi.
Sembrava che stesse per scoppiare una tempesta.
“Rodion,” disse Raisa Pavlovna, “ti ricordi che sono rimasta a casa per cinque anni? Prima con te, poi con Gosha.”
“Sì, mi ricordo. E allora?”
“Il punto è che allora dovevo chiedere a tuo padre ogni singolo centesimo. Per le calze. Per il dentista. Per gli stivali. E lui mi rispondeva con le stesse parole che usi ora con tua moglie: ‘È davvero così difficile per te?’”
“Mamma, adesso è diverso. È stata lei a voler lavorare. Nessuno l’ha obbligata.”
“Voleva poter sentirsi di nuovo una persona,” disse Raisa Pavlovna. “Ma tu vuoi solo che resti una comoda presenza in casa.”
“Meraviglioso.”
Rodion allontanò il piatto.
“Perfetto. Mia madre è contro suo figlio. Pacchetto completo.”
“Non sono contro mio figlio. Sono per i miei nipoti. E per la giustizia.”
All’ascensore, Raisa Pavlovna trattenne Veronika per il gomito.
“Nika. Così non puoi andare avanti a lungo.”
“Posso continuare.”
“No. Non ce la fai. Stai solo resistendo. Non è la stessa cosa.”
Veronika cercò di sorridere.
“Raisa Pavlovna, ho due figli e mille preoccupazioni per il mutuo. Dove potrei andare?”
“Ci andrai.”
Sua suocera lo disse in modo assolutamente calmo.
“Verrà il giorno—e andrai. E sappi questo: se quel giorno arriverà, sarò dalla tua parte. Anche se lui è mio figlio.”
Fece una pausa.
“Soprattutto perché è mio figlio.”
Veronika non disse nulla.
Si limitò a fare un cenno col capo ed entrò in ascensore.
Tutto crollò giovedì alle 7:20 del mattino.
Milana si rifiutò di mettere gli stivali.
Timofey perse il cambio di scarpe.
Veronika doveva essere a una riunione di commissione a difendere i suoi conteggi alle 8:30.
Era nell’ingresso, era riuscita a infilare solo un braccio nel cappotto, tenendo il telefono tra l’orecchio e la spalla.
“Rodion!” gridò. “Per favore, stirati i pantaloni da solo. Oggi proprio non ho tempo.”
Suo marito uscì dalla camera da letto in t-shirt e boxer, tenendo in mano un pettine.
Prima si fermò sulla soglia della cucina.
Poi si mosse lentamente nel corridoio e si fermò proprio vicino alla porta d’ingresso.
“Dillo di nuovo.”
“Stirati i pantaloni da solo. Il ferro è sulla mensola. L’asse è dietro la porta.”
“Quindi non ti occuperai più della famiglia in nessun modo?”
“Ho parlato solo dei pantaloni.”
“No, Veronika. Sii chiara.”
Stava già alzando la voce.
“Cosa intendi quando dici che non servirai la famiglia? Allora che senso ha che tu sia in casa?”
Veronika abbassò lentamente la mano che teneva il telefono.
Milana rimase immobilizzata con uno stivale.
Timofey sbirciò fuori dalla sua stanza e subito si ritrasse.
“Ripetilo,” disse Veronika.
“Cosa?”
“Ripetilo. Più forte stavolta. Fai in modo che i bambini lo sentano.”
“Che sentano pure!”
Rodion raddrizzò le spalle.
“Che sappiano che la loro madre sta abbandonando la famiglia per un ufficio, venendo pagata due soldi per calcolare navi affondate!”
“Non ti rendi neanche conto di quello che stai dicendo.”
“Capisco benissimo. E ora dirò una cosa semplice. Ricordatela.”
Indicò la porta.
“Se esci da quella porta ora per andare al lavoro, non tornare questa sera.”
Veronika rimase in silenzio.
“Per nulla.”
Fece una pausa.
“Mai.”
Rodion era sicuro che stesse per piangere.
Aveva visto questo tipo di situazioni decine di volte alle trattative d’affari.
Una persona resiste.
Alza la voce.
Si impunta.
Poi, quando la pressione diventa abbastanza forte, la persona cede.
Veronika abbottonò il secondo bottone del cappotto.
“Tima, mettiti il cappello. Milana, il secondo stivale. Ora, sbrigatevi.”
Rodion fece un passo avanti.
“Mi hai sentito?”
“Ti ho sentito benissimo. Spostati, stai pestando il guanto di Milana.”
“Aspetto una risposta!”
Lo guardò in faccia.
“Ecco la tua risposta. Ho bisogno di un marito, non di un padrone con la campanella. Un partner, non un carceriere.”
Rodion non disse nulla.
“Hai scelto di essere un carceriere. Beh, io scelgo di andarmene.”
“Non vai da nessuna parte. Non hai dove andare.”
“Spostati Rodion. Devo discutere la mia tesi.”
Si fece da parte.
Fino all’ultimo secondo, era convinto che si sarebbe voltata all’ascensore.
Lei non si voltò indietro.
Alle dodici e quaranta Veronika presentò le sue calcolazioni per il segmento marino.
All’una e un quarto inviò alla madre un solo messaggio:
“Mamma, oggi veniamo da te.”
Alle quattro prese i bambini.
Alle cinque e mezza chiamò un’auto.
Alle sette e venti stava portando fuori l’ultima scatola.
Rodion tornò a casa verso le nove.
Non accese subito la luce nell’ingresso.
Perché non riusciva a crederci.
Il monopattino non c’era più.
Anche la giacca di Timofey era sparita.
Gli stivali di Milana erano spariti.
Anche i cappelli dei bambini erano spariti.
Anche i nastrini per capelli non c’erano più.
La poltrona sacco era sparita.
Nella stanza dei bambini c’erano rimasti solo due letti vuoti.
Il poster con i pianeti era stato tolto dal muro, lasciando un rettangolo pallido al suo posto.
Rodion si sedette proprio nel corridoio.
Tirò fuori il telefono.
Chiamò.
“Pronto?” rispose Veronika.
“Stai cercando di spaventarmi?”
“No.”
“Dove sono i bambini?”
“Dalla nonna. Stanno già dormendo. Tima ha cenato. Milana ha fatto il bagno in una bacinella perché il bagno di mia mamma è in ristrutturazione. In effetti le è piaciuto.”
“Portali a casa. Subito.”
“No.”
Il tono di Rodion divenne freddo e professionale, proprio come quando trattava con i debitori.
“Veronika. Ti do tempo fino a domani sera. Torni e dimentichiamo questo malinteso. Dovrai chiedere scusa, ma sono disposto a chiedere scusa anch’io.”
“Rodion, mi hai dato un ultimatum.”
“Ero arrabbiato.”
“E io l’ho accettato. Ormai non si torna più indietro.”
“Non ce la farai. Crollerai in un mese.”
“Sono un’attuaria, Rodion. Calcolo ogni giorno le probabilità di chi crollerà—e quando.”
Si fermò.
“Ho calcolato anche le mie probabilità.”
Rodion ricevette i documenti del divorzio undici giorni dopo.
Da quel momento, l’uomo che poco tempo prima sosteneva di “provvedere alla sua famiglia” divenne qualcuno che contava i cucchiaini.
Litigava per ogni oggetto.
Per una TV di sei anni.
Per la lavatrice.
Per la lavastoviglie—che non aveva mai caricato nemmeno una volta in vita sua.
Per la cassettiera dei bambini.
Perché:
“L’ho comprato io.”
Alla quarta udienza, persino il suo avvocato ne ebbe abbastanza.
“Rodion Viktorovich, quella cassettiera costa undicimila. È la quarta volta che ne discutiamo. Il mio conto per queste udienze arriverà circa a cinquantamila.”
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“Non è una questione di soldi. È una questione di principio.”
“Quale principio? Portare via una cassettiera ai tuoi figli?”
Rodion serrò le labbra.
“Il principio è che deve imparare: niente viene dato gratis.”
Dopo un’altra udienza, fu Veronika stessa ad avvicinarlo nel corridoio del tribunale.
“Rodion. Basta.”
“Fermarmi con cosa esattamente?”
“La cassettiera. Il lettino della bambina. Vuoi davvero il lettino di Milana? Ti rendi conto di come ti fa apparire?”
“Sto solo reclamando ciò che è mio.”
“Ciò che è tuo in questo momento dorme nella stanza di qualcun altro e chiede perché papà parla solo con l’avvocato.”
Lui guardò l’ex moglie da capo a piedi.
Sogghignò.
“Ti pentirai di aver iniziato tutto questo.”
“Già me ne pento.”
Rimase davvero sorpreso.
“Hai visto?”
“Mi pento di non averlo fatto prima.”
Sulla carta, l’appartamento era di Rodion: l’aveva comprato ancora prima di sposarsi.
Non aveva senso insistere su questo punto.
Veronika e i bambini restarono dai suoi genitori, in un bilocale.
Suo padre, Boris Lvovich, dormiva su un divano letto nella stanza di passaggio.
Sua madre, Tamara Ignatyevna, si alzava alle sei e si muoveva silenziosamente per casa per non svegliare nessuno.
Dodici giorni dopo il divorzio, Raisa Pavlovna telefonò all’ex consuocera.
“Tamara Ignatyevna, sono la madre di Rodion. La prego, non riattacchi.”
“Per ora non era mia intenzione,” rispose secca. “Anche se ne avrei voglia.”
“Capisco. Ho chiamato per un motivo. Ho un trilocale, sessantotto metri quadrati. È un palazzo in pannelli, però la zona è buona e la metro è vicina. Ho intenzione di venderlo.”
“Perché me lo sta dicendo?”
“Perché comprerò un piccolo monolocale per me. E il resto lo darò a Veronika.”
Pausa.
“Per lei e i nipoti.”
Ci fu silenzio dall’altra parte per circa cinque secondi.
“Raisa Pavlovna… dice sul serio?”
“Ho sessantaquattro anni. Ho passato quarant’anni a dipingere strisce dorate sulle palline di Natale. E so fin troppo bene cosa significhi dipendere dall’umore di un altro.”
Sospirò.
“Voglio che la mia ex nuora non debba più dipendere da nessuno.”
Aggiunse:
“Nemmeno da mio figlio.”
Si incontrarono tutti e quattro.
Due nonne.
Nonno.
E Veronika.
“Non posso accettarlo,” disse subito. “Raisa Pavlovna, è il suo appartamento. La sua proprietà. La sua vita.”
“La mia proprietà più preziosa sta dormendo nella stanza accanto, abbracciando un riccio di peluche senza occhi.”
Sua suocera sorrise.
“Non discutere. Ho già versato l’acconto per il monolocale.”
“Ma…”
“Nika,” la interruppe Boris Lvovich. “Anche tua madre e io daremo il nostro contributo. I soldi ricavati dalla vendita della dacia del nonno sono ancora lì, lo sai.”
“Papà…”
“Niente ‘papà’. Siediti e fai i conti. Sei la più brava tra noi.”
Veronika prese un foglio.
Una penna.
Dopo quaranta minuti, aveva una colonna di numeri sulla pagina che fece tremare le labbra di Tamara Ignatyevna.
“Guarda,” spiegò Veronika. “Se prendiamo un trilocale, tra qualche anno staremo stretti. Tima sarà un adolescente. Milana è una ragazza. Avranno bisogno di stanze separate.”
“Allora prendi un quadrilocale,” disse suo padre.
“O meglio ancora, un cinque locali.”
Tutti la guardarono.
“Una nuova costruzione. Ottantaquattro metri quadrati. Con tutte le vostre quote, l’anticipo sarebbe del settantadue per cento. Resterebbe un mutuo di nove anni. La rata mensile sarebbe di circa trentunomila.”
“Ce la farai?” chiese sua madre.
“Ho ottenuto il posto di attuario senior per il settore marittimo. E poi c’è il bonus annuale. Ce la farò. Avrò persino un po’ di risparmi.”
Raisa Pavlovna scosse la testa e sorrise.
“E pensare che mio figlio una volta faceva stirare i pantaloni a questa mente brillante.”
Veronika rispose con un sorriso.
“Non c’è niente di male a stirare i pantaloni.”
Posò la penna.
“Ma è vergognoso pensare che qualcuno sia in debito con te.”
Prese le chiavi a fine febbraio.
Un mese e mezzo dopo il trasloco, nel loro nuovo appartamento con quattro camere, Timofey appese di nuovo il poster dei pianeti alla parete.
Milana scelse una carta da parati con mongolfiere.
La loro tata si chiamava Aglaya.
Aveva cinquantadue anni, venti dei quali passati in un collegio, e aveva un talento raro: bastava uno sguardo ai bambini che litigavano perché la rissa finisse ancora prima che dicesse una parola.
“Veronika Igorevna, si senta libera di trattenersi fino a tardi,” diceva. “Starò qui fino alle nove stasera.”
“Grazie. Abbiamo una riunione di commissione.”
“Prego. Qui è tutto sotto controllo.”
Per la prima volta, Veronika uscì per andare al lavoro senza preoccuparsi di chi avrebbe riscaldato la cena ai bambini.
All’inizio questa sensazione era così insolita che continuava ad aspettarsi che qualcosa andasse storto.
Ma non andò storto nulla.
Poteva semplicemente lavorare.
E tornare a casa, non per un secondo turno.
Ma davvero tornare a casa.
Rodion venne a sapere della vendita dell’appartamento di sua madre solo in aprile.
Per caso.
Lo chiamò suo fratello Gosha.
“Perché non vai mai a trovare la mamma?”
“Il lavoro mi tiene occupato.”
“Certo. Beh, si è sistemata nel suo monolocale. Ha finito i lavori. La cucina è piccola, ma almeno è luminosa.”
Rodion si fermò in mezzo al marciapiede.
“Quale monolocale?”
“Il suo monolocale.”
“Non ha un monolocale.”
Gosha rimase sorpreso.
“Ha venduto l’appartamento di tre stanze già a dicembre. Non lo sapevi?”
“L’ha venduto?!”
Rodion alzò la voce.
“A chi? E perché?”
Dall’altra parte, silenzio.
“Davvero non lo sapevi.”
“Gosha!”
“Basta. Non mi immischio. Chiamala tu stesso.”
Quella stessa sera, Rodion si presentò a casa di sua madre senza preavviso.
Il monolocale era all’ottavo piano.
Solo ventisei metri quadri.
Pareti chiare.
Una scatola di pennelli era sul davanzale.
Sulla parete c’era una vecchia tavoletta con decorazioni natalizie che Raisa Pavlovna dipingeva in fabbrica anni fa.
“Entra,” disse lei. “Solo non iniziare a urlare. I vicini hanno un bambino piccolo.”
“Mamma, sei impazzita?”
Si dimenticò persino di togliersi le scarpe.
“Hai venduto l’appartamento!”
“L’ho venduto.”
“Il mio appartamento!”
“La mia,” lo corresse pacatamente Raisa Pavlovna. “Ci ho vissuto per trentun anni, e per ognuno ho pagato io stessa.”
“Doveva andare a me!”
Sua madre si sedette lentamente.
“Ah.”
Annui.
“Ora ho capito.”
“Capito cosa?”
“Che non sei preoccupato per me. Ti preoccupa l’eredità.”
“Non rigirare la frittata!”
Rodion camminava avanti e indietro per la stanza.
Quattro passi verso la finestra.
Quattro passi indietro.
“Hai dato i soldi a un’altra donna!”
“È la madre dei miei nipoti.”
“È la mia nemica!”
“È la tua ex moglie. Ma il настоящий nemico у тебя уже давно.”
“Chi?”
“Tu stesso.”
Si fermò.
“Mamma, hai tradito tuo figlio.”
Raisa Pavlovna si alzò lentamente.
“Ti ho cresciuto. Quando tu e Gosha eravate in difficoltà, ho fatto tutto da sola. Ho pagato io l’università. Ho dato l’ultimo centesimo per il tuo matrimonio.”
Lo guardò dritto negli occhi.
“In cortile ti vantavo come fossi una medaglia. ‘Il mio Rodion è manager, ha trenta persone sotto di lui.’”
La sua voce si fece più ferma.
“Poi sono venuta a casa tua e ho visto il mio manager sdraiato sul divano mentre sua moglie pelava patate, parlava al telefono di lavoro e, nello stesso tempo, puliva il naso al bambino.”
“È un affare di famiglia!”
“È diventato affare mio quando hai detto a mia nipote che sua mamma ‘faceva finta di lavorare’.”
Rodion sbottò.
“Allora basta!” urlò. “Non vedrai più i miei figli! Te ne pentirai!”
Raisa Pavlovna lo guardò a lungo.
Dal pavimento in su.
Con calma.
“Rodion, a stento vedi i tuoi figli ora come ora.”
“Cosa?”
“Li chiami ogni tre settimane solo per controllare i loro voti. Sembri un ispettore delle autorità.”
“Pago il mantenimento dei figli!”
“Perché il tribunale te l’ha ordinato.”
Lei annuì.
“E ogni volta trasferisci i soldi esattamente il 25. Probabilmente solo per essere sicuro di non mandarli un giorno prima.”
“Meraviglioso. Perfetto. Adesso sono io il nemico qui.”
“No.”
Sua madre indicò la porta.
“Sei un ospite qui.”
“Cosa?”
“Ed è ora che l’ospite se ne vada.”
Rodion non si mosse.
“Esci dal mio appartamento. E non tornare finché non impari a parlare della madre dei tuoi figli senza rabbia.”
Se ne andò.
La nuova serratura scattò dolcemente dietro di lui.
Per i primi mesi dopo il divorzio, Rodion visse seguendo il motto:
“Adesso vivo per me stesso.”
Comprò una sedia da gaming.
Una TV enorme.
Una costosa macchina da caffè con dodici modalità, anche se ne usava solo una.
Il venerdì andava al ristorante.
E raccontava ai suoi amici sempre la stessa storia.
“Lei leggeva tutti quegli articoli,” diceva mentre tagliava la sua bistecca. “Sull’uguaglianza, sulle donne che non devono niente a nessuno. Basta. Ha scambiato la famiglia per un lavoro d’ufficio.”
“E i bambini?” chiedeva l’amico Gena.
“Con lei.”
“Capisco.”
“Per ora.”
Gena alzò lo sguardo.
“Cosa intendi, ‘per ora’?”
Rodion bevve un grande sorso.
“Niente. Dirò la mia un giorno.”
La vita quotidiana si prese la sua rivincita su di lui lentamente.
Niente drammi.
Solo con metodo.
Prima, una pila di scatole delle consegne si accumulò vicino alla porta.
Poi le camicie si accumularono sulla spalliera della sedia.
Tre.
Una settimana dopo—sette.
L’aspirapolvere si ruppe a maggio.
Rodion non ne comprò uno nuovo fino a settembre.
In cucina usava sempre solo una pentola e tre tazze.
Il resto dei piatti restava sporco sullo scaffale in basso, perché non aveva mai imparato a caricare la lavastoviglie e aveva deciso che ‘lavava male’.
Alle nove tornava a casa e accendeva subito la TV.
A tutto volume.
Solo perché qualcuno parlasse.
Un giorno non riuscì a trovare un asciugamano pulito.
Passò mezz’ora a rovistare nell’armadio—dove prima era tutto ordinato.
Niente più ordine.
Solo disordine.
“Non è un problema,” disse ad alta voce. “Basterà assumere una donna delle pulizie una volta a settimana.”
La donna delle pulizie venne due volte.
La terza volta si rifiutò.
Perché Rodion si lamentava di come puliva i battiscopa.
Anche la sua vita personale non andava bene.
Con una sorprendente costanza.
La prima fu Inga.
Trentaquattro anni.
Istruttrice di navigazione subacquea.
Due appuntamenti le bastarono.
“Rodion, hai passato tutta la sera a parlare di come la tua ex-moglie non ti abbia mai apprezzato.”
“Era solo un esempio.”
“Nove esempi.”
Lei guardò l’orologio.
“Sai quante volte questa sera mi hai chiesto qualcosa su di me?”
Lui aggrottò la fronte.
“Quante?”
“Nessuna.”
“Ma mi interessa.”
“Allora chiedi.”
Rodion aprì la bocca.
E all’improvviso si rese conto di non ricordare nemmeno cosa facesse esattamente Inga sott’acqua.
Poi ci fu Kristina.
Ventinueve anni.
Specialista di controllo qualità in una fabbrica di caramelle.
Resistette quasi un mese.
Un giorno disse:
“Puoi semplicemente chiedere per favore?”
“Chiedere cosa?”
“Non ‘fallo’, ma ‘per favore, fallo’.”
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“Sto dicendo: fallo.”
“Rodion, mi parli come se lavorassi nel tuo reparto.”
“Che differenza fa? Il lavoro è lavoro, la casa è casa. Ovunque ci deve essere ordine.”
Quella stessa sera, Kristina mise nello zaino lo spazzolino e il beauty case.
Si fermò sulla porta.
“Sai qual è la cosa davvero buffa?”
“Cosa?”
“Neanche adesso mi hai chiesto perché sto andando via.”
Indicò la sua tazza.
“Hai solo chiesto chi la laverà dopo di me.”
A novembre Rodion iniziò a ricordare.
Non di proposito.
I ricordi gli arrivavano da soli.
Come quando Veronika spargeva i suoi documenti di lavoro sul tavolo mentre spiegava a Timofey la moltiplicazione per quadrati lì vicino.
Come quando Milana allungava la parola “papà” in modo buffo.
Come quando la domenica dormivano tutti fino alle nove.
Come quando entrava in cucina e la trovava già pulita.
Rodion una volta credeva davvero che l’ordine si creasse da solo.
Come l’erba in primavera.
Un giorno decise finalmente di fare una telefonata.
“Pronto?” rispose Veronika.
“Ciao. Come stanno i bambini?”
“Stanno bene. Tima è in piscina. Milana sta disegnando.”
“Ehi… magari potrei passare sabato? Solo per stare un po’ insieme.”
“Con i bambini, certo. Secondo il calendario, è il tuo fine settimana. Prendili alle dieci.”
“Non parlo del calendario.”
Veronika rimase in silenzio.
“Parlo di noi.”
La pausa fu breve.
E completamente tranquilla.
“Rodion, non esiste più un ‘noi’ da un anno e tre mesi.”
“Ho pensato molto.”
Iniziò a parlare più velocemente.
“Ho capito tutto. Avevo torto sulla spesa, sulla spazzatura, su tutto. Ora sono pronto ad aiutare.”
“A chi aiutare?”
“A te.”
“Non ho bisogno di aiuto.”
“Cosa vuoi dire?”
“Quello che mi serviva era che tu allora dividessi equamente le responsabilità.”
Lo disse senza alcuna rabbia.
“Hai rifiutato di dividere. Ora non c’è più nulla da spartire.”
“Sei diventata crudele.”
“No.”
Veronika fece una pausa.
“Sono diventata precisa. È il mio mestiere.”
Così decise di provarci parlando con suo figlio.
Portando Timofey al cinema, chiese:
“Tim, ti piacerebbe se io e tua madre tornassimo a vivere insieme?”
Timofey aveva quasi nove anni.
Fissò il parabrezza a lungo.
Poi chiese:
“Ricominci a urlare con la mamma?”
“Non le urlavo contro.”
“Sì, lo facevi.”
“Quando?”
“Hai detto, ma a cosa ci serve lei a casa.”
Rodion serrò più forte il volante.
“Hai sentito?”
“L’hanno sentito tutti.”
Non aveva senso negarlo.
Davvero l’aveva detto.
E tutti e tre lo avevano sentito.
“Allora ero nervoso.”
Timofey annuì.
“La mamma dice che i nervi non sono una scusa. Sono solo una spiegazione.”
Si fermò un attimo a riflettere.
“Nessuno è obbligato a perdonare solo perché c’è una spiegazione.”
Rodion non rispose.
A dicembre compì quarantuno anni.
Invitò otto persone.
Ne sono venute tre.
Gosha e sua moglie.
E Gena, che è andato via verso le dieci perché doveva alzarsi presto.
Dopo la festa, Gosha iniziò a lavare i piatti da solo.
Altrimenti, sarebbero potuti restare lì fino alla primavera.
“Dovresti andare a vedere la mamma,” disse suo fratello mentre si asciugava le mani. “Non ti vede da quasi un anno.”
“Mi ha cacciato via.”
“Perché sei stato maleducato.”
Rodion lo guardò.
“Se chiamo, attaccherà?”
“No. È sempre tua madre.”
Gosha posò l’asciugamano.
“Ma prima decidi perché vai. A chiedere scusa o a lamentarti.”
Rodion si presentò con una lamentela.
Non sapeva ancora come fare altrimenti.
Era l’unico tipo di conversazione in cui si sentiva sicuro.
Raisa Pavlovna aprì la porta.
Guardò suo figlio.
Fece un passo indietro.
“Entra. Solo togliti le scarpe.”
“Mamma, sono qui per lavoro.”
— Non ho mai pensato che fossi venuto solo a far visita.
— Voglio che tu parli con Veronika.
— Di cosa?
— Vorrei che fosse più ragionevole.
Sua madre si sedette.
— Spiega.
— Sto proponendo di fare le cose per bene. Darò soldi in più oltre il mantenimento. Lei mi lascerà vedere i bambini più spesso. Magari, più avanti, torneremo insieme.
Raisa Pavlovna mise le mani sulle ginocchia.
— Rodion. Puoi mai chiedere qualcosa senza imporre condizioni?
— Questa è una richiesta!
— No, non lo è.
Sua madre scosse la testa.
— Stai contrattando.
— Contrattando su cosa?
— Cerchi di comprare il diritto di vedere i tuoi stessi figli.
Rodion si alzò di scatto.
— Basta. Ho capito. Mi odi.
— No, non ti odio.
— Allora cos’è?
— Mi dispiaci.
Ne rimase davvero colpito.
— Per tua informazione, fa più male dell’odio.
— Perché dovresti compatirmi?
Raisa Pavlovna lo guardò, sfinita.
— Perché avevi tutto.
Cominciò a contare sulle dita.
— Una moglie intelligente. Due figli sani. Un buon lavoro. Un appartamento.
Lo guardò dritto negli occhi.
— E hai sacrificato tutto solo per il diritto di non portare fuori la spazzatura.
— Mamma, ho lavorato sodo!
— Anche lei lavorava.
Sua madre si alzò.
— Solo che lei sapeva anche vivere. Sei sempre stato tu a comandare.
Rodion afferrò la maniglia della porta.
Si voltò.
— Riavrò tutto.
Raisa Pavlovna scosse la testa.
— No, non lo farai.
— Vedremo.
— Rodion, puoi recuperare solo ciò che hai perso per caso.
Fece una pausa.
— Ma non hai perso la tua famiglia. Sei stato tu a mandarla via.
A febbraio, Veronika ricevette una notifica dal tribunale.
Rodion aveva presentato una domanda per stabilire il calendario delle visite ai figli.
Contemporaneamente, aveva chiesto una decisione sul luogo di residenza del figlio maggiore.
La formulazione era attenta.
Giuridicamente sterile.
“Il pesante carico di lavoro della madre.”
“Una persona esterna — la tata — che di fatto partecipa all’educazione del bambino.”
“Le limitate possibilità del padre di partecipare alla vita del bambino.”
Veronika lesse i documenti stando nell’atrio del suo nuovo appartamento.
Non si tolse neanche il cappotto.
Poi prese il telefono.
Chiamò Raisa Pavlovna.
— Raisa Pavlovna. Sta andando in tribunale.
— Per i bambini?
— Sì.
Veronika deglutì.
— Vuole che Timofey viva con lui.
All’altro capo della linea si fece silenzio per alcuni secondi.
Poi la voce di sua suocera si fece sentire, molto calma.
E molto ferma.
— Allora segnalo, Nika.
— Cosa devo scrivere?
— Quello che dirò in tribunale.
Veronika rimase in silenzio.
— E assicurati di chiamarmi come testimone. Sono sua madre. Ascolteranno quello che ho da dire.
— Sei sicura di volerlo fare?
— Non lo voglio.
Raisa Pavlovna sospirò profondamente.
— Ma lo farò.
— Contro tuo figlio?
— Non contro mio figlio.
Si fermò.
— Per i miei nipoti. E per la verità.
Veronika chiuse gli occhi.
Nella stanza accanto, Milana rideva e Timofey spiegava qualcosa alla tata.
— Grazie.
— Prego, Nika.
Raisa Pavlovna parlava con calma.
— Sono sua madre. Ecco perché qualcuno deve finalmente dirgli la verità.
E questa volta era pronta a farlo dove Rodion non avrebbe potuto interromperla, alzare la voce o spostare la conversazione sulle responsabilità di qualcun altro.
In tribunale.
Ufficialmente, registrato agli atti.