«Indossi di nuovo quella gonna?! Per chi lavori, una segretaria o una escort? Ti ho detto di lasciare quel lavoro! Solo pensare al tuo capo grasso che ti fissa tutto il giorno mi fa venire la nausea! O ti licenzi oggi, o ci vengo io e gli distruggo l’ufficio—insieme alla tua reputazione!» Kirill urlava così forte che lo specchio del corridoio tremò.
La sua voce, roca per il sonno e carica di veleno, riempiva ogni angolo dello stretto corridoio. Si appoggiava allo stipite della porta del bagno, indossando dei pantaloni della tuta grigi e cascanti, il volto gonfio e assonnato chiazzato di rosso dalla rabbia. Il contrasto tra lui e Zhanna era netto—quasi da cartone animato.
Zhanna stava davanti allo specchio, mettendo il tocco finale—rossetto rosso sangue. La mano non le tremava mentre contornava perfettamente le labbra. Indossava una camicetta di seta bianca perfettamente stirata e quella famosa gonna a tubino blu scuro—sobria e professionale, appena sopra le ginocchia. Niente di eccessivo, niente di volgare. Ma per Kirill, ogni centimetro di pelle scoperta era come uno straccio rosso per un toro.
«Sei sorda?» Kirill si staccò dallo stipite e fece un passo pesante verso di lei. Sapeva di lenzuola vecchie e alcol di ieri. «Con chi sto parlando? Toglilo. Subito.»
«Oggi ho la presentazione del rapporto trimestrale, Kirill,» rispose Zhanna freddamente mentre chiudeva il rossetto. Guardava suo marito nel riflesso dello specchio, lo sguardo non impaurito ma pieno di sfinita ripugnanza. «Non posso andare in jeans e maglione solo per farti stare tranquillo. È il dress code.»
«Dress code?» ribatté con scherno, prendendola in giro. «Vuoi dire venderti al miglior offerente. Non pensare che non sappia come vanno queste presentazioni: prima i grafici sullo schermo, poi la vera festa nella sauna all’evento aziendale.»
Le si avvicinò ancora. Zhanna sentiva il calore che emanava—il calore di un’aggressività malsana, paranoica. Allungò la mano e tirò con forza il tessuto della sua gonna a livello della coscia, tastando la stoffa in modo rude.
«Guarda qui. Questa non è una gonna, sono dei collant. È tutto in mostra,» sibilò dietro la sua testa. «Per chi ti stai vestendo? Per il tuo Vadim? O hai trovato qualcun altro?»
«Togliti le mani di dosso,» Zhanna scosse la spalla per allontanargli la mano. «Mi stropicci il tessuto. E Vadim Sergeevich è il mio capo—ha tre nipoti. Basta con queste sciocchezze. Devo andare.»
Si girò a prendere le sue décolleté nere lucide dalla scarpiera. Quel gesto calmo e professionale fece perdere la testa a Kirill. Non era solo il suo outfit a mandarlo in bestia—era il sentirla sfuggirgli di mano. Lei era composta, bella, ricercata, mentre lui restava nel loro appartamento ipotecato in intimo e maglietta, sentendo il pavimento sparire sotto i piedi. Aveva bisogno di obbedienza. Di riconoscimento immediato e indiscusso della sua autorità.
“Non esci di casa vestita così,” disse piano, e quel silenzio era più spaventoso delle sue urla. “Non ti lascerò andare finché non ti sarai tolta tutto quel trucco e vestita come una donna perbene, non come una puttana da stazione.”
“Kirill, non ricominciare,” disse Zhanna infilandosi le scarpe, che subito la fecero sembrare più alta. I tacchi riecheggiarono rumorosamente sulle piastrelle. “Ne abbiamo già parlato cento volte. Il mio lavoro sta sostenendo entrambi da sei mesi mentre tu ‘ti cerchi.’ Quindi, per favore, spostati dalla porta.”
Quello era un colpo basso e lo sapeva. Rammentargli i suoi fallimenti era un punto dolente. Il volto di Kirill si contorse per la rabbia. Fece un passo avanti, usando la sua corporatura imponente per bloccare l’uscita. Nei suoi occhi apparve quello sguardo familiare e pericoloso—quello che Zhanna aveva già visto, sperando sempre che non tornasse.
“Ah, adesso mi sbatti i soldi in faccia?” sputò, torreggiando su di lei. “Li hai ‘guadagnati’, vero? Quei soldi li hai strappati da qualcuno, Zhanna. Pensi che sia cieco? Che non noti come metti sempre il telefono a faccia in giù? Come fai tardi a quelle cosiddette ‘riunioni’?”
“Porti di nuovo quella gonna?! Ma che lavoro fai davvero—sei segretaria o escort? Ti ho detto di licenziarti! Mi viene la nausea solo a pensare a te—”
“Fammi passare,” disse decisa, allungando la mano verso la borsa del portatile poggiata sul mobile.
“Ho detto—tolto!” abbaiò Kirill. La sua mano schizzò verso il suo colletto. “O lo tolgo io a te. Subito. Anche la pelle.”
L’aria nell’atrio si fece densa, pesante, soffocante. Zhanna si irrigidì, stringendo il manico della borsa di pelle. Capì che la conversazione era finita. Discussioni, logica, appelli alla ragione—niente poteva scalfire il muro della sua gelosia. Davanti a lei non c’era un marito, ma un nemico a guardia della linea di confine. E questo nemico sembrava pronto ad agire.
“Non ne avresti il coraggio,” sputò, fissandolo dritta sul naso. “Dai, Kirill. Prova.”
“Vuoi spaventarmi?” ghignò lui, ma il sorriso era storto e inquietante. “Chi pensi di spaventare, topina da ufficio? Hai dimenticato chi comanda qui? Lascia che te lo ricordi. In fretta. Chiaramente.”
Lui scattò, afferrandole l’avambraccio. Le dita gli affondarono nella pelle morbida, lasciando segni pallidi che divennero subito rossi. Zhanna si divincolò, tentando di liberarsi, ma la presa era di ferro. La mattina non era più solo spiacevole—era diventata pericolosa.
“Lasciami, psicopatico!” ansimò Zhanna, lottando per liberare il braccio dalla sua presa d’acciaio. “Mi lascerai dei lividi!”
“I lividi passano, ma la vergogna resta!” abbaiò Kirill, tirandola a sé con tanta forza che lei riuscì a restare in piedi a malapena. “Ho detto che non vai da nessuna parte! Non mi senti? Per chi credi io stia facendo tutto questo?”
In un attimo, il corridoio si trasformò in un campo di battaglia. Lo spazio angusto e soffocante, ingombro di un armadio e di una scarpiera, divenne una trappola. Perdendo l’equilibrio, Zhanna cercò di afferrare la maniglia della porta con la mano libera: il metallo freddo era così vicino, appena mezzo metro di distanza. Ma Kirill intercettò il suo movimento. Agì brutalmente, caoticamente, spinto dalla rabbia cieca di un maschio ferito.
La sua mano afferrò il colletto della sua costosa camicetta di seta. Zhanna si ritrasse d’istinto e il tessuto non resse alla tensione: un disperato strappo riempì il silenzio dell’appartamento come uno sparo. Minuscoli bottoni di madreperla, cuciti con maestria da sarti italiani, schizzarono in tutte le direzioni, colpendo pareti e specchio come grandine. Rimbalzarono rumorosamente sul pavimento piastrellato, rotolando negli angoli e nelle fessure — come piccoli frammenti della sua dignità mattutina.
Zhanna rimase immobile, premendo le mani sul petto per coprire il colletto strappato e il pizzo dell’intimo che spuntava fuori. Per un attimo, lo shock la paralizzò. Guardò il marito con gli occhi spalancati, incapace di credere che l’avesse davvero fatto.
“Così va meglio,” ansimò Kirill, respirando affannosamente. Il suo sguardo indugiò sul suo petto mezzo scoperto, ma nei suoi occhi non c’era desiderio — solo soddisfazione astiosa. “Adesso di sicuro non vai da nessuna parte. Chi ti vorrebbe così? Strappata, sgualcita… Proprio adatta per il tuo ufficio, eh?”
“Animale…” sussurrò, le labbra che sbiancavano. “Ti rendi conto di quanto è costato?”
“Non me ne frega nulla dei tuoi stracci!” urlò, sputando dalla rabbia. “Non provare a spaventarmi con i tuoi vestiti! Pensi che comprare cose belle ti dia il diritto di fare quello che vuoi?”
Il suo sguardo cadde sulla borsa di pelle che Zhanna aveva lasciato cadere a terra nel caos. Dentro c’erano il laptop da lavoro, una cartella con i documenti della presentazione e un hard disk con tre anni di archivi. Tutta la sua carriera, la sua indipendenza, racchiusa in un pezzo di pelle di qualità. Kirill vide dove stava guardando, e un sorriso perfido e folle gli si dipinse sul volto.
“Ah, ho capito come stanno le cose…” borbottò. “Hai paura di arrivare tardi dal capo senza i tuoi preziosi report? Hai paura che ti tolga il bonus se non glieli consegni in tempo?”
Si chinò e sollevò la borsa prendendola per i manici. Zhanna si lanciò in avanti, dimenticandosi della camicetta strappata.
“Non ti azzardare! Kirill, fermati! Quello è il mio progetto!”
“Me ne frego del tuo progetto!” ruggì.
Kirill fece oscillare la borsa, riversandovi tutto l’odio verso il suo successo, i suoi soldi, verso il mondo che lei lasciava ogni mattina. La borsa partì in aria e colpì il muro con un colpo sordo, mostruoso. Il rumore fu tremendo: il crepitio della plastica, lo schiocco di qualcosa che si rompeva all’interno, il tonfo pesante sull’intonaco. La borsa cadde a terra, lasciando uscire il portatile. La scocca era deformata, il coperchio penzolava aperto, rivelando una ragnatela di crepe sullo schermo nero.
Zhanna gridò, coprendosi la bocca con la mano. Era la fine. Non solo per l’elettronica, ma per tutto ciò che aveva costruito.
“Fine del tuo lavoro,” si prese gioco Kirill, spolverandosi le mani come se avesse appena buttato la spazzatura. “Ora resterai a casa. Preferisco vederti qui, senza soldi, a mangiare pasta in bianco, piuttosto che vederti andare in giro per quelle torri di vetro dai tuoi capi!”
Fece un passo verso la porta d’ingresso. Zhanna rimase immobile, fissando i resti in frantumi del suo portatile come se fosse un cadavere. Kirill girò apposta due volte la serratura inferiore con un rumore secco, poi quella superiore. I clic delle serrature suonavano come una sentenza. Strappò il mazzo di chiavi dalla serratura, lo fece saltare leggermente in mano così che le chiavi tintinnarono, poi le infilò in fondo alla tasca dei suoi pantaloni larghi.
“Ho le chiavi,” le lanciò sopra la spalla, dandole le spalle. Il sangue gli pulsava di adrenalina, ma la cosa più importante era fatta: aveva ripreso il controllo. “Qui nel corridoio non c’è telefono, vero? Giusto. Ottimo. Ora pensa al tuo comportamento.”
Le passò accanto, urtandola apposta con la spalla, come se fosse niente, solo un mobile fuori posto.
“E pulisci qui,” le gridò da sopra la spalla mentre si dirigeva verso la cucina. “Guarda che disordine. Questi bottoni ovunque… Non voglio calpestarli.”
Zhanna rimase sola nel corridoio in penombra. Il freddo della porta d’ingresso le saliva lungo le gambe. Era con una scarpa sola—l’altra era caduta durante la loro lotta—stringendo al petto strisce di seta lacerata. Dentro di lei, da qualche parte vicino al plesso solare, iniziava a formarsi un nodo freddo e pungente, non più di paura. Cresceva, riempiendo lo spazio lasciato dall’umiliazione. Spostò lo sguardo dal portatile rotto alla schiena del marito, che spariva nel vano cucina. Nei suoi occhi, dove solo pochi minuti prima brillava il terrore, ora c’era una determinazione fredda e morta.
Zhanna abbassò lentamente lo sguardo su quello che, solo un minuto prima, era stato il suo legame con il mondo. Il portatile giaceva storto, come un uccello ferito, con un chip verde che sporgeva dal guscio rotto. Lo sfiorò leggermente con la scarpa. Non per rabbia, solo per confermare la sua morte. La macchina non diede segni di vita.
Non ci furono lacrime. Invece, nel petto—dove una volta batteva il cuore—cresceva un freddo vuoto risonante. La paura era sparita, sostituita da una chiarezza cristallina: non ci sarebbero più state trattative. Saltò oltre i bottoni di madreperla sparsi, che scricchiolarono sotto il piede, e andò non in bagno a lavare via la vergogna, ma in camera da letto.
Lasciò cadere la camicetta strappata sul pavimento senza un altro sguardo. La seta, comprata con metà dello stipendio di un mese, ora sembrava uno straccio sporco. Zhanna si vestì rapidamente, quasi in modo militare: indossò semplici jeans blu, una maglietta nera attillata e si allacciò la cintura. Niente vestaglie, niente abiti da casa che rendono una donna morbida e vulnerabile. In questo momento, aveva bisogno di un’armatura. Lanciò un rapido sguardo allo specchio: il rossetto sbavato all’angolo della bocca, i capelli scompigliati—ma i suoi occhi… i suoi occhi erano di qualcun altro, pesanti e metallici.
In cucina, l’aria odorava di caffè solubile e sigarette economiche. Kirill era seduto al tavolo, appoggiato pigramente allo schienale della sedia, mentre scorreva il telefono. Sembrava disgustosamente soddisfatto, il padrone di casa, un vincitore nella guerra contro la propria moglie. Sentendo dei passi, non si voltò nemmeno; solo un ghigno storto gli guizzò sulle labbra.
“Allora, ti sei calmata?” chiese senza alzare gli occhi dallo schermo. “Ti sei cambiata? Molto meglio. Prima sembravi pronta per strada. Adesso almeno sembri una persona, non una bambola.”
Zhanna si avvicinò silenziosamente al tavolo, i suoi occhi scrutavano la sua figura. Lui sedeva rilassato, con le gambe allungate. La mano destra stringeva una tazza con la scritta ‘Per il mio amato marito’—l’ironia le punse come un ago. Ma lo sguardo di Zhanna non era attratto dalla tazza. Era fissato sulla tasca destra dei suoi pantaloni da tuta. Il tessuto era teso, delineando la forma di un portachiavi. Il metallo era lì. Fuori portata, ma così vicino.
“Hai rotto il mio computer di lavoro, Kirill,” disse pacata. La sua voce era vuota, come se rimbombasse in una botte. “Ci avevo sopra tre anni di dati. Capisci almeno quello che hai fatto?”
Kirill si decise finalmente a guardarla. I suoi occhi brillavano di un misto opaco di trionfo e disprezzo. Bevve un sorso di caffè, schioccando rumorosamente le labbra.
“Ti ho salvata, idiota,” sbuffò, posando la tazza sul tavolo con un tonfo sordo. “Ti ho tenuta lontana dal peccato. Mi ringrazierai più tardi. Resta a casa per un po’—magari ti si resetta il cervello. Davvero hai perso la testa con questa storia della carriera. Ti sei dimenticata chi ti ha tolta dal villaggio? Chi ti ha fatto diventare una persona?”
“Una persona?” Zhanna si appoggiò al bancone della cucina, mantenendo un metro e mezzo tra lei e il marito. “Adesso non stai parlando di essere umani. Parli di controllo. Hai soltanto paura che ti abbia superato. Che io guadagni e tu no.”
Il volto di Kirill si rabbuiò all’istante. Odiava quando colpiva quel nervo. La sedia scricchiolò sotto di lui mentre si sporgeva in avanti di scatto.
“Stai zitta,” sibilò. “Tu fai soldi? A chi importa dei tuoi spiccioli se ti comporti come una puttana? Qui l’uomo sono io! Decido io quando esci e quando resti. E adesso ho deciso che resti a casa. Ho io le chiavi, il tuo telefono… ah, dov’è? Ancora nella tua borsa? Perfetto.”
Si batté la tasca, e il tintinnio delle chiavi suonò come una musica per Zhanna. Quel tipo di musica con cui si pianifica un omicidio.
“Dammi le chiavi,” disse lei a bassa voce. “Fallo e basta, nel modo semplice. Faccio le valigie e me ne vado. Ci separiamo, Kirill. Non ci sarà la polizia.”
“Dove andresti?” rise lui, gettando la testa all’indietro. La risata era dura, sgradevole. “Chi ti vorrebbe? Pensi che il tuo Vadim Sergeyevich ti accoglierebbe? Lui ti userebbe e ti butterebbe via. Sei mia moglie, Zhanna. E vivrai qui, secondo le mie regole.”
Si alzò in piedi, andò al frigorifero, tirò fuori un bastone di salame e iniziò a morderlo lì stesso, senza nemmeno affettarlo, ostentando il suo disprezzo per le buone maniere.
“Ho fame,” dichiarò a bocca piena. “Visto che sei a casa, guadagnati da vivere. Preparami la colazione. Uova fritte con bacon. E prepara un caffè fresco, questo si è raffreddato.”
Zhanna lo fissava e un odio puro, distillato, riempiva ogni cellula del suo corpo. Non stava solo umiliandola. Si stava divertendo. Voleva trasformarla in una serva, spezzarle completamente lo spirito, costringerla a supplicare per il diritto di uscire di casa.
“Uova fritte?” ripeté lei, con l’angolo della bocca che tremava.
“Sì, uova fritte,” Kirill tornò a sedersi, stirando di nuovo le gambe e mostrando deliberatamente quella tasca con le chiavi. “E sbrigati. Ho il giorno libero, così lavoreremo sulla tua disciplina.”
Zhanna si girò lentamente verso i fornelli. C’era un bollitore elettrico lì sopra. Prese il pulsante e lo schiacciò. Il clic dell’interruttore rimbombò forte nel silenzio pesante. L’acqua dentro iniziò a borbottare, pronta a bollire.
“Va bene, Kirill,” disse senza voltarsi. Guardava il beccuccio del bollitore, dove iniziava a salire un sottile filo di vapore. “Ti preparo… qualcosa di caldo.”
“Così va meglio,” brontolò lui alle sue spalle, gli occhi di nuovo incollati al telefono. “Vedi, puoi essere una donna normale quando vuoi. Saresti dovuta essere così fin dall’inizio. Ma no, sempre la carriera, i tuoi rapporti… Ugh.”
Non poteva vedere i suoi occhi. Non si accorse di quanto fossero bianche le sue nocche, mentre stringeva il bordo del piano di lavoro. Era troppo sicuro di aver vinto, troppo impegnato nella sua piccola vittoria da tiranno domestico. Pensava di averla spezzata rompendo il suo portatile. Non capì che aveva rotto solo i suoi freni.
L’acqua nel bollitore bolliva sempre più forte. Zhanna stava semplicemente lì, aspettando. Doveva aspettare che bollisse del tutto. Ogni secondo sembrava un’eternità. Poteva sentire il suo respiro, il fruscio dei suoi vestiti mentre si muoveva sulla sedia. Chiavi. Tasca. Acqua bollente. Il piano era semplice, e la sua semplicità faceva paura. Non c’era via di ritorno. La porta era chiusa, le chiavi erano con il nemico, e questo nemico era spietato. Così, nemmeno lei poteva mostrare pietà.
Il bollitore si spense con un clic. L’acqua dentro era ormai a cento gradi. Zhanna fece un respiro profondo e afferrò il manico.
“Il tuo caffè sarà pronto tra un minuto,” disse girandosi. La sua voce era perfettamente calma—e quella calma era più spaventosa di qualsiasi isteria.
“Ecco. Bevi.”
Zhanna lo disse sottovoce, ma nel silenzio assordante della cucina la sua voce schioccò come una frusta. Fece un passo avanti. Con un movimento brusco e rapido, agitò il braccio e versò l’acqua bollente, profumata di lime e letalmente calda—non in una tazza, ma direttamente sull’inguine e sulle cosce del marito, mentre lui era sdraiato sulla sedia.
Per un attimo ci fu un silenzio perfetto, ovattato come il cotone. La mente di Kirill si rifiutava di elaborare ciò che stava accadendo. Vide il vapore, vide una macchia bagnata che si allargava sui suoi pantaloni grigi del pigiama, ma il dolore tardava ad arrivare. E poi lo colpì come uno tsunami.
«Aaaaah! Maledetta!» Il suo urlo disumano, animalesco, squarciò l’aria.
Kirill saltò su, sbattendo la sedia contro il tavolo. La tazza con il caffè non finito volò a terra, spargendo gocce marroni ovunque. Si afferrò l’inguine, ripiegandosi su se stesso e crollando in ginocchio, cercando disperatamente di strapparsi il tessuto in fiamme. Il suo viso divenne subito paonazzo, le vene del collo si gonfiarono come corde. Si rotolava sul linoleum, gemendo e imprecando. In quell’istante, l’arrogante padrone di casa non era altro che un mucchio contorto di carne.
Zhanna non batté ciglio. Appoggiò il bollitore vuoto sul bancone. Le sue mani erano ferme e calme. Dentro di lei, un freddo e calcolatore istinto di sopravvivenza prese il sopravvento. Ora o mai più. Mentre lui era accecato dal dolore, mentre non sapeva più distinguere il sopra dal sotto.
Fece un passo verso di lui. Kirill si contorceva sul pavimento, tirando su le gambe, cercando di gattonare fino al lavandino per sciacquarsi dall’acqua bollente.
«Ma che diavolo hai fatto, maledetta?! Ti ammazzo!» rantolò, sputando dalla rabbia. I suoi occhi erano folli e iniettati di sangue.
«Le chiavi,» scattò Zhanna.
Non aspettò. Si inginocchiò proprio davanti a lui, ignorando la pozza di caffè rovesciato. La sua mano si infilò nella tasca destra di lui. Il tessuto dei pantaloni era zuppo e ustionante, ma Zhanna non sentì il bruciore. Kirill si mosse d’istinto, cercando di colpirla, ma il dolore lo paralizzò. Le afferrò il polso con una mano sudata e appiccicosa.
«Non toccare! Ti ammazzo!» urlò in faccia a lei.
«Lascia!» Zhanna lo schiaffeggiò forte in faccia con la mano libera. Uno schiocco secco e acuto. Poi un altro. In quel momento, non c’era traccia di pietà in lei, nemmeno un riflesso della donna che aveva sopportato i suoi rimproveri per anni.
Sorpreso, Kirill mollò la presa. Zhanna si liberò e infilò le dita nella tasca bagnata e rovente. Metallo—freddo, metallo che salva la vita. Sentì il portachiavi, ci infilò il dito e lo tirò verso di sé. Le chiavi si impigliarono nella fodera e il tessuto si strappò, ma Zhanna tirò ancora più forte, strappandole via insieme a un pezzo di tasca.
«Li ho presi», esalò, indietreggiando carponi.
Kirill urlava, premendo la fronte sul pavimento freddo. La sua mano cercava alla cieca qualcosa a cui aggrapparsi, e poi le sue dita incontrarono lo smartphone caduto durante il caos.
“La polizia… Chiamerò la polizia… Finirai in prigione…” sibilò, cercando di sbloccare lo schermo con dita tremanti.
Zhanna lo vide. Era già in piedi, stringendo le chiavi così forte che il metallo le penetrava nella pelle. Fece due passi rapidi. Il suo pesante stivale dalla suola dura schiacciò con un tonfo la mano del marito, bloccando il telefono a terra.
“Non credo proprio,” disse lei.
Kirill strillò, lasciando cadere il telefono. Zhanna lo prese a calci, facendolo scivolare fino al muro dove già si trovava il laptop rotto. Lo smartphone colpì la battiscopa con lo schermo ma non si ruppe. Zhanna si avvicinò e lo raccolse. Kirill la guardò terrorizzato. Per la prima volta in vita sua, aveva paura di lei. Non vedeva più sua moglie, solo qualcosa di oscuro e spaventoso che lui stesso aveva scatenato.
“Nessun segnale, Kirill,” disse fredda.
Con tutto l’odio accumulato da quella mattina, scagliò il dispositivo contro lo spigolo del tavolo della cucina. Il corpo del telefono scricchiolò, il vetro volò in minuscole schegge e il retro saltò via. Ora era solo spazzatura.
“Resta a casa,” ripeté le sue parole precedenti, guardando il suo corpo che si contorceva. “Rifletti sul tuo comportamento.”
Zhanna si voltò e andò verso il corridoio. Non corse. I suoi passi erano decisi e sicuri. Dietro di lei giungevano insulti, gemiti e minacce, ma non avevano più importanza. Era solo rumore. Come la televisione che ronza dall’altra parte del muro.
Nell’ingresso, si infilò il cappotto sopra la t-shirt. Non si preoccupò delle scarpe—rimase nei jeans e nelle sneakers che usava in casa invece delle pantofole. Prese la vecchia borsa di riserva dallo scaffale e trasferì portafoglio e documenti—miracolosamente illesi dalla prima borsa—al suo interno.
Kirill cercò di alzarsi. Sentì il suo frusciare e il respiro pesante dalla cucina. Si stava trascinando dietro di lei.
“Fermati! Non te ne vai!” rantolò.
Zhanna aprì la porta. Una folata d’aria fresca delle scale le colpì il viso, carica dell’odore della libertà e della muffa del palazzo. Uscì, lasciò sbattere la pesante porta di metallo alle sue spalle e infilò la chiave nella serratura.
Un giro. Un altro. Un terzo. La serratura superiore scattò. Poi quella inferiore.
Qualcuno graffiava e batteva la porta dall’interno, ma i colpi erano deboli, pietosi.
“Zhanna! Apri! Mi fa male! Chiama un’ambulanza!” La voce di Kirill sembrava ovattata, come se venisse da sottoterra.
Zhanna si fermò un attimo, appoggiando la fronte sulla porta di metallo ghiacciata. Il cuore le batteva in gola, l’adrenalina calava lentamente e le mani la tradivano con un tremito. Ma non pianse. Si raddrizzò, gettò il mazzo di chiavi nella borsa—lui non li avrebbe mai più rivisti—e premette il pulsante per chiamare l’ascensore.
Non c’era più una casa. Nessuna famiglia. C’erano solo lei, apparecchi elettronici rotti, e la libertà. Ed era il miglior affare che avesse mai fatto. Le porte dell’ascensore si aprirono, e lei vi entrò, lasciandosi alle spalle il marito che urlava nel loro appartamento chiuso a chiave—finalmente otteneva ciò che aveva sempre voluto: il completo controllo su pareti vuote…