«Lenochka, chi taglia così i cetrioli per l’insalata? Guarda qui, questi non sono cubetti, sono massi—potresti spaventare i piccioni nel parco invece di nutrire gli ospiti», la voce di Raisa Zakharovna riecheggiò proprio accanto all’orecchio di Elena, facendole istintivamente incurvare le spalle.
Lena fece un respiro profondo, cercando di non sembrare troppo infastidita, e continuò a tagliare le verdure, imponendosi di non perdere il ritmo. Il coltello scandiva un ritmo regolare sul tagliere di legno, ma le mani le tremavano ancora. Oggi era un giorno speciale—il loro quinto anniversario di matrimonio con Sergey—e sua suocera, la custode definitiva delle tradizioni familiari, era arrivata per «aiutare» tre ore prima dell’arrivo degli ospiti. Quel «aiuto» consisteva principalmente nel marciare per l’appartamento impeccabile, passando un dito sopra i pensili in cerca di polvere immaginaria e commentando ogni singola cosa che faceva la nuora.
«Raisa Zakharovna, questa è per l’insalata Olivier. Tagliare gli ingredienti più grossi aiuta a mantenere distinti i sapori—adesso va di moda, e sinceramente è più buono così», provò a spiegare Lena, gettando i pezzi di cetriolo nella ciotola di cristallo.
«Di moda…» la suocera ripeté, arricciando le labbra dipinte di un arancione carota acceso. «Prima era buono, ora è solo di moda. Mio Seryozhenka, tra l’altro, è abituato a come cucino io. Tutto piccolo, ordinato, chicco per chicco. Ma il tuo, scusami, sembra più un pasticcio da mensa del kolkhoz.»
Sergey sbirciò in cucina, con uno sguardo sia colpevole sia un po’ impaurito. Conosceva bene quel tono della madre—era sempre segno di un temporale imminente—ma, come al solito, preferiva fare lo struzzo.
«Mamma, Lena, che succede qui? Si sente un profumo delizioso—magari evitiamo di litigare?» azzardò, cercando di sorridere mentre sistemava la cravatta che Lena gli aveva regalato quella mattina.
«Seryozha, non sto litigando, sto insegnando», dichiarò Raisa Zakharovna, rivolgendosi al figlio e spolverandogli la spalla in quel suo modo didattico. «Tua moglie fa tutto a modo suo. Voglio solo assicurarmi che non ci copriamo di ridicolo davanti alla gente. Ci saranno la zia Valya, Pyotr Ilyich con la moglie. Sono persone tradizionali che si aspettano la qualità.»
Lena si voltò silenziosamente di nuovo verso i fornelli. Nel forno, il suo carré di maiale con prugne e mele cotogne cuoceva lentamente—un piatto che riceveva sempre grandi elogi. Sul balcone, la gelatina preparata in due giorni si stava solidificando. Era fiera di quella aspic: limpida, decorata con stelline di carota e rametti di prezzemolo, fatta solo con la carne migliore, sfilacciata a mano con pazienza. L’aveva fatta come le aveva insegnato la nonna—senza gelatina, solo la ricchezza naturale di stinchi di manzo e zampetti di maiale.
«D’accordo, aiutatevi qui, io vado a controllare le sedie», comandò maestosamente la suocera e uscì dalla cucina.
Appena la porta si chiuse alle sue spalle, Sergey si avvicinò a Lena e tentò di metterle un braccio sulle spalle.
Mia suocera ha criticato la mia aspic davanti agli ospiti e alla fine si è persa il piatto caldo.
“Lenus, resisti, va bene? Sai che lo fa a fin di bene. È anziana, il suo carattere non cambierà più.”
“Seryozha, ha solo sessantadue anni, non è anziana, è solo… complicata,” Lena si sciolse dolcemente dal suo abbraccio. “Negli ultimi due giorni ho cucinato dopo il lavoro. Voglio solo che stasera sia una festa, non un esame di economia domestica.”
“Non preoccuparti, andrà tutto bene, vedrai. Una volta che mangia, sarà di umore migliore. Sai che adora una buona cena, e tu cucini divinamente.”
Lena accennò un debole sorriso. Voleva credere a suo marito. In fondo, cinque anni di matrimonio le avevano insegnato a non reagire alle piccole frecciatine. Ma stasera la tensione era così densa da poter essere tagliata con un coltello. Raisa Zakharovna era sul piede di guerra—probabilmente perché Lena e Sergey avevano comprato da poco una macchina nuova senza consultare la ‘mamma’, e ora cercava ogni occasione per mostrare chi fosse la vera strategeta e autorità in famiglia.
Un’ora dopo, l’appartamento era animato da voci e risate. Arrivò zia Valya—una donna calorosa e vivace con un enorme bouquet di crisantemi—seguita dai colleghi di Sergey, poi dai vicini amichevoli dello stesso pianerottolo, e infine dal vecchio amico di famiglia Pyotr Ilyich con la moglie Irina.
La tavola era apparecchiata nel soggiorno: una tovaglia bianca impeccabile, tovaglioli inamidati, bicchieri scintillanti. Lena si era davvero superata. Antipasti, insalate, tartine con caviale, vassoi—una festa da far scoppiare il tavolo. Raisa Zakharovna prese il posto d’onore a capotavola, accanto al figlio, spingendo discretamente Sergey un po’ più lontano dalla moglie, come per distrazione.
“Allora, cari ospiti, brindiamo agli sposi!” dichiarò Pyotr Ilyich, alzando il bicchiere. “Cinque anni insieme—questo è il vostro anniversario di legno! È già una cosa seria—le vostre radici sono forti, ora è il momento che cresca la chioma!”
Tutti bevvero, si udì il tintinnio delle forchette. Lena, da padrona di casa, faceva la spola tra cucina e soggiorno, portando nuovi piatti e raccogliendo quelli vuoti. Le scaldava il cuore vedere gli ospiti gustare il cibo con tanto appetito. L’insalata di mare sparì in cinque minuti e anche la celebre Olivier (con tagli “grandi”) fu un successo.
“Lenochka, la tua aringa sotto una pelliccia—fantastica! Si scioglie in bocca!” esclamò zia Valya. “L’ho fatta tante volte, ma non è mai così soffice. Qual è il tuo segreto?”
“Il segreto, Valyusha, è non risparmiare mai sulla maionese,” intervenne ad alta voce Raisa Zakharovna prima che Lena potesse rispondere. “Oggi i giovani comprano solo salse pronte—piene di chimica. Ai miei tempi la maionese la montavo io a mano. Quello sì che era gusto vero! Anche se, questa—beh, per essere comprata, non è male. Commestibile.”
Lena, in piedi sulla soglia con un grande vassoio, si fermò per un secondo, ma non disse nulla. Portò il suo piatto freddo principale: l’aspic. Tremava sul piatto, luccicando color ambra sotto la luce del lampadario. Lena lo posò al centro del tavolo, proprio accanto alla senape e a un po’ di rafano casalingo molto piccante.
“Ooooh!” esclamò Pyotr Ilyich. “Adesso si fa sul serio. Questo è da re!”
“Assaggiamolo allora,” sorrise Lena, servendo l’aspic nei piatti degli ospiti con una spatola speciale.
Ognuno ebbe una fetta bellissima. Gli ospiti iniziarono subito a mangiare, e presto la sala si riempì di mormorii approvanti.
“Incredibile! Guarda quanta carne! E il brodo è così saporito,” lodò il collega di Sergey.
Raisa Zakharovna sedeva con la schiena perfettamente dritta, pungolando il suo pezzo di cibo con chiaro disgusto. Sollevò la massa tremolante alla luce, socchiudendo gli occhi come se fosse un gioielliere che esamina un diamante falso, e poi annunciò abbastanza forte da far cadere il silenzio su tutta la tavolata:
“È torbido.”
Tutte le conversazioni si interruppero. Sergey si strozzò con la sua bevanda alla frutta.
“Cosa, mamma?” chiese di nuovo.
“Ho detto che l’aspic è torbido, Sergey,” ripeté Raisa Zakharovna, posando la forchetta con tale fragore che sembrava avesse lanciato una pietra. “Ed è liquido. Non si è rappreso come si deve. Questo perché Lena probabilmente non ha lasciato i piedini abbastanza a bagno. O forse l’ha fatto bollire troppo forte. Te l’ho detto, bisogna stare attenti. Ma i giovani di oggi? Mettono qualcosa sul fuoco e poi si perdono nei loro telefoni.”
Lena sentì le guance arrossirsi. L’aspic era perfetto. Era limpido come una lacrima. Aveva tolto la schiuma ogni dieci minuti per sei ore.
“Raisa Zakharovna, è assolutamente limpido”, disse Lena piano ma con fermezza. “E si è solidificato benissimo, senza gelatina.”
“Beh, certo, tu sai sempre tutto, cara,” la suocera sorrise con condiscendenza, rivolgendosi più agli ospiti che a Lena. “Io sono solo abituata a uno standard diverso. Il mio aspic è sempre come cristallo, ma questo… è un po’ grigio. E l’odore… Non lo sentite anche voi?” Lanciò uno sguardo agli ospiti. “Un leggero odore di muffa, non vi pare? La carne forse non era fresca. O forse le ossa erano troppo vecchie.”
La zia Valya annusò esitante la sua porzione.
“No, Raya, sento solo aglio e alloro… ha un sapore delizioso.”
“Valya, hai perso l’olfatto dopo il COVID, non puoi percepire le sfumature,” la liquidò Raisa Zakharovna. “Ma io lo sento. C’è un… certo retrogusto. Sai, quello che ha la carne andata a male. Oh no, io questo non lo mangio. Il mio stomaco è molto delicato. Non voglio stare male tutta la notte.”
Spinse il suo piatto d’aspic, rimasto intatto, verso il centro del tavolo con un gesto plateale.
“E non lo consiglio nemmeno a voi,” aggiunse, lanciando un’occhiata a Pyotr Ilyich, che stava già finendo la sua porzione. “Petya, hai problemi al pancreas—perché mangi qualcosa di così grasso e sospetto?”
Un silenzio imbarazzante calò sul tavolo. Gli ospiti si scambiarono occhiate, incerti su come reagire. Alcuni fissavano i loro piatti, altri tossivano educatamente. Sergey sedeva, rosso come una barbabietola, giocherellando con il tovagliolo.
“Mamma, dai, è una normale aspic, è buono,” mormorò, ma così piano che quasi nessuno lo sentì.
“Sergey!” sua madre si irrigidì. “Mi preoccupo della salute di tutti! Se la padrona di casa non sa scegliere gli ingredienti, qualcuno deve dirlo. Non è una critica, cara Lena, è esperienza. La prossima volta chiedi a me e ti dirò dove comprare un buon manzo invece di prendere quello che capita al mercato. Risparmiare sulla salute non porta mai a nulla di buono.”
Qualcosa dentro Lena si spezzò. Era come se si fosse finalmente rotta una corda tesa, quella che teneva insieme la sua pazienza da tutti questi anni. Si ricordò di aver girato per il mercato cercando il miglior manzo allevato in fattoria, scegliendo gli zampetti di maiale, restando sveglia quasi tutta la notte a filtrare il brodo attraverso otto strati di garza. E ora, il lavoro in cui aveva messo tutta la sua anima veniva pubblicamente sminuito, definito “ammuffito” e “torbido”.
Guardò suo marito. Sergey era seduto lì, con lo sguardo fisso sulla tovaglia. Ancora una volta aveva scelto il silenzio come tattica. Ancora una volta lasciava che sua madre umiliasse sua moglie in casa loro, davanti agli amici.
Lena si alzò lentamente in piedi. Un sorriso strano e gelido apparve sul suo volto, mettendo a disagio la zia Valya.
“Ha perfettamente ragione, Raisa Zakharovna,” disse Elena ad alta voce e con chiarezza.
La suocera alzò le sopracciglia sorpresa. Si aspettava delle scuse, lacrime o una risposta sgarbata, ma non un accordo.
“Vedi? Una donna intelligente ammette sempre i suoi errori,” annuì con soddisfazione Raisa Zakharovna. “Impara finché sono qui.”
“Assolutamente,” annuì Lena. “Se dice che la carne non è fresca e il piatto è pericoloso, non posso rischiare la salute della mia amata suocera. Del resto, il suo stomaco è così delicato.”
Si avvicinò al tavolo e tolse senza esitazione il piatto di Raisa Zakharovna.
“Ci penso subito io.”
“Beh, non c’è bisogno di togliere tutto,” la suocera si confuse un po’. “Forse a qualcun altro può piacere… I gusti sono diversi.”
“No, no, lei lo ha definito ‘dubbio’. Come padrona di casa, non posso permetterlo.”
Lena portò il piatto in cucina. Gli ospiti rimasero in silenzio, senza capire cosa stesse succedendo. Un minuto dopo Lena tornò, ma stavolta senza il vassoio. Si sedette di nuovo al suo posto e tranquillamente sorseggiò il vino.
“Lenochka, e il secondo caldo?” chiese timidamente Irina, la moglie di Petr Ilyich, cercando di sciogliere la tensione. “Avevi detto che c’era qualcosa di speciale in forno?”
“Sì, certo,” rispose Lena con un sorriso smagliante. “Lo porto subito. Sergey, mi aiuti?”
Sergey si alzò di scatto, felice della scusa per sfuggire allo sguardo oppressivo della madre. Entrarono entrambi in cucina.
“Len, che cos’era tutto questo?” sussurrò non appena furono dietro la porta. “La mamma solo… beh, sai com’è fatta. Perché hai dovuto portarle via il piatto?”
“Perché, Sergey, tua madre stasera ha una dieta medica speciale,” rispose freddamente Lena indossando i guanti da forno. “Prendi il grande piatto da portata.”
Aprì il forno. La cucina si riempì subito dell’aroma di carne arrosto, aglio, erbe profumate e il dolce sentore di mele cotogne. Il collo di maiale era perfetto: una crosta dorata coperta di succo dorato, carne incredibilmente tenera che si sarebbe sbriciolata al tocco del coltello. Intorno c’erano patate rustiche al forno, completate da aneto fresco.
Lena trasferì abilmente la carne su un grande piatto di ceramica, ammucchiando le patate accanto. Sembrava una foto uscita da una rivista di cucina.
“Sembra fantastico,” esclamò Sergey, ingoiando a fatica.
“Portalo fuori,” ordinò Lena.
Portarono il piatto fumante in salotto con una certa solennità. Profumati vapori si alzarono sopra il tavolo. Gli ospiti si ravvivarono e iniziarono a sorridere, dimenticando l’incidente di poco prima.
“Che profumo!” esclamò Viktor, il vicino. “Lena, sei una maga!”
Lena si mise a capotavola, coltello e forchettone in mano, e iniziò a tagliare la carne in porzioni. Il sugo spruzzava sul piatto da portata. Il maiale era così tenero che si sarebbe potuto mangiare solo con le labbra.
Pose un enorme pezzo succoso nel piatto di Petr Il’ich e aggiunse una generosa porzione di patate. Servì poi zia Valya, Irina, Viktor e i colleghi del marito. Anche Sergey ebbe una porzione abbondante.
Raisa Zakharovna sedeva con la forchetta in mano, osservando ogni gesto della nuora con uno sguardo benevolo. Il profumo invitante aveva spazzato via tutta l’arroganza e già si immaginava di affondare i denti in quella carne succosa. Aveva persino preparato un breve discorso, pensando che forse il piatto caldo avrebbe riscattato la nuora ai suoi occhi.
Lena girò attorno al tavolo, servendo il cibo all’ultimo ospite. Sul piatto da portata restavano ancora un bel pezzo di carne e qualche patata. Raisa Zakharovna spinse avanti il suo piatto, in attesa del suo turno.
Ma Lena passò tranquillamente oltre la suocera, tornò al suo posto, mise l’ultimo pezzo di carne nel proprio piatto e si sedette.
Un silenzio assordante calò sulla stanza. L’unico suono era il ticchettio dell’orologio a muro. Raisa Zakharovna fissava il piatto vuoto, su cui giaceva tristemente solo un pezzo di pane. Guardò Lena, poi il piatto da portata al centro del tavolo. Il piatto era vuoto.
«Lena,» la voce della suocera tremava, «e io?»
Lena la guardò, spalancando gli occhi per la sorpresa mentre tagliava ordinatamente un pezzo di carne dal suo piatto.
«Che c’è, Raisa Zakharovna?»
«La carne,» sibilò la suocera, il volto acceso di rabbia e umiliazione. «Hai servito tutti, ma ti sei dimenticata di me?»
«Non ho dimenticato nessuno», rispose Lena con calma, con un tocco di premura nella voce. «E di certo non mi sono dimenticata di te. Ma questa è proprio quella carne.»
«Cosa intendi con ‘proprio quella’?» chiese Raisa Zakharovna, confusa.
«La stessa carne che hai detto che ho comprato ‘solo perché era in offerta’. Non fresca. Con odore di muffa. Tu stessa hai detto dieci minuti fa che non so scegliere il cibo e che risparmio sempre sulla salute.»
Gli ospiti smisero di masticare. Viktor si immobilizzò a metà morso con la forchetta a mezz’aria. Zia Valya abbassò lo sguardo sul piatto.
«Questa carne viene dallo stesso acquisto dell’aspic», continuò Lena, guardando la suocera dritta negli occhi. «Lo stesso contadino, lo stesso banco. Se l’aspic ti sembrava rischioso e guasto, allora non posso offrirti nemmeno il collo. Non sono tua nemica; non avvelenerei mai la madre di mio marito. Tu stessa hai detto che hai lo stomaco delicato. E se non ti sentissi bene? Non me lo perdonerei mai.»
«Tu… mi stai prendendo in giro?» sbottò Raisa Zakharovna, indignata. «Il piatto principale non ha cattivo odore!»
«Oh, l’apparenza può ingannare», ribatté Lena, portando in bocca un pezzo di cotogna. «Hai giudicato l’aspic solo guardandolo, senza nemmeno assaggiarlo. E se anche questo piatto nascondesse dei rischi? No, no, non posso prendermi questa responsabilità. Posso offrirti del tè con qualche fetta biscottata. Oppure, ecco, pane fresco. Questo è sicuro.»
Sergey sedeva pallido, incollato alla sedia. Sapeva che avrebbe dovuto intervenire, ma la situazione era così fuori controllo che qualunque parola avrebbe potuto innescare un’esplosione. Guardò la madre, poi la moglie. La moglie mangiava con gusto, calma e dignitosa. La madre sembrava sul punto di avere un ictus.
«Seryozha!» strillò Raisa Zakharovna. «Lascerai che ti parli così? Tua madre muore di fame!»
Sergey fece un respiro profondo.
«Mamma», la sua voce tremava, ma proseguì. «Lena ha ragione. Sei stata tu a dire che il cibo era cattivo. Lo hai gridato così forte che l’hanno sentito tutti. Perché ora ti arrabbi?»
Sembrava una pugnalata alle spalle. Raisa Zakharovna aprì la bocca, la richiuse, poi la riaprì. Il tradimento del figlio faceva più male che saltare la cena.
«Ho capito…» sussurrò. «Avete fatto tutti un patto. Adesso la madre è solo d’intralcio. Vi ho dato l’anima e non mi avete nemmeno lasciato un pezzo di carne.»
«Non abbiamo tolto nulla a nessuno», intervenne zia Valya, non sopportando più la scena. «Raya, davvero, hai esagerato. L’aspic era ottimo. Ne ho preso due porzioni. E la carne», fece roteare gli occhi, «era divina. Hai offeso l’ospite senza motivo e ora vuoi che tutti ti stiano dietro. Non funziona così.»
«Anche tu, Bruto?» esclamò drammaticamente la suocera alzandosi da tavola. La sedia stridette spostandosi. «Non mi vedrete più in questa casa! Avvelenatevi pure col vostro cibo andato a male!»
Prese la borsa e si avviò verso il corridoio senza salutare. Sergey stava per seguirla, ma Lena posò la sua mano calda e pesante sul suo polso.
«Siediti», disse piano. «Mangia la carne finché è calda.»
Dal corridoio si sentirono i rumori di un cappotto indossato, la porta d’ingresso che sbatteva, poi calò il silenzio.
Pyotr Ilyich fu il primo a riprendersi.
«Be’…» borbottò, versandosi un altro bicchiere di vino. «Facciamo un brindisi al carattere! Una qualità rara di questi tempi. Lena, la carne è un capolavoro.»
Il resto della serata si rivelò sorprendentemente caldo e sincero. La tensione che Raisa Zakharovna portava svanì con lei. Gli ospiti si rilassarono, scherzarono e lodarono sinceramente la cucina di Lena. Sergey inizialmente era teso, aspettandosi una chiamata dalla madre che lo rimproverasse o dicesse di avere un infarto, ma il telefono rimase silenzioso. Poco a poco si rilassò, bevve un sorso di cognac e cominciò anche a raccontare barzellette.
Quando gli ultimi ospiti se ne andarono, Lena iniziò a sparecchiare il tavolo. Sergey si avvicinò e, in silenzio, cominciò a raccogliere i piatti sporchi.
«Pensi che ci perdonerà?» chiese, impilando le posate nella lavastoviglie.
«Non lo so, Seryozha. E sinceramente, non mi interessa», rispose Lena, appoggiandosi al bancone. «L’ho sopportata per cinque anni. Ho ascoltato storie sulle tende storte, sulla polvere, su come stiro male le tue camicie. Ma oggi ha superato il limite. Ha cercato di umiliarmi davanti ai miei amici. Non farò più la brava ragazza.»
Sergey si avvicinò e la abbracciò. Questa volta fu forte e vero.
«Scusa. Sono un codardo. Avrei dovuto difenderti già quando si era lamentata dell’insalata.»
«Avresti dovuto», concordò Lena. «Ma non l’hai fatto. Così ho dovuto farlo io.»
«La carne veniva davvero dallo stesso negozio?» chiese all’improvviso, sorridendo in modo malizioso.
«Certo. La più fresca. Ma dopo quello che ha detto, non potevo farle mangiare quella carne. Sarebbe stato irrispettoso verso il mio lavoro. E verso la mucca», rise Lena.
Sergey rise, affondando il naso tra i suoi capelli.
«Sei una donna pericolosa. Ora ho paura di criticare anche il tuo borscht.»
«E fai bene», annuì Lena con serietà. «Altrimenti ti rimarrà solo pane secco.»
Il giorno dopo, Raisa Zakharovna non chiamò. Né chiamò il giorno successivo. Dopo una settimana, Sergey decise di chiamarla lui stesso. La conversazione fu breve. Sua madre dichiarò di essere profondamente offesa e in attesa di delle scuse. Con sorpresa di Lena, Sergey disse alla madre che non aveva nulla di cui scusarsi. Se voleva mantenere un rapporto, doveva accettare che la cucina a casa loro fosse deliziosa e di alta qualità, e ogni critica doveva essere lasciata fuori dalla porta.
Raisa Zakharovna gli riattaccò il telefono in faccia. Per un mese intero si godettero pace e tranquillità. Poi, all’improvviso, Raisa Zakharovna si presentò. Nessuna telefonata prima, ma arrivò con una torta: una ‘Latte d’Uccello’ comprata in pasticceria.
Entrò dritta in cucina, dove Lena stava preparando la zuppa.
«Mi versi un po’ di tè?» borbottò sua suocera, senza incrociare il suo sguardo.
«Certo,» rispose semplicemente Lena, prendendo le tazze.
«La torta è fresca, l’ho comprata oggi,» specificò Raisa Zakharovna sedendosi al tavolo. «Non come l’ultima volta…»
Esitò, incontrando lo sguardo di Lena.
«Cioè, l’ultima volta il tempo era brutto, la mia pressione era alta, quindi tutto mi sembrava sbagliato,» si corresse in fretta. «E che odore di zuppa è quello? Funghi?»
«Porcini,» annuì Lena. «Secchi, dal bosco.»
«Bene… servimi una scodella. Se non ti dispiace.»
«Non mi dispiace,» disse Lena sorridendo, versando una generosa porzione di zuppa profumata. «Buon appetito. Ma fai attenzione: è calda.»
Raisa Zakharovna mangiò in silenzio, soffiando con cura su ogni cucchiaiata.
«Serve un po’ di sale,» borbottò alla fine, spingendo da parte la scodella vuota.
«Il sale è proprio sul tavolo,» rispose Lena con calma, addentando un pezzo di torta.
«Ma il brodo è buono,» aggiunse inaspettatamente la suocera. «Ricco. A Sergey piace così.»
Quella era la massima forma di tregua che quella donna potesse offrire. Lena capì che una resa totale non sarebbe mai arrivata, né era necessaria. La cosa più importante era che ora i confini erano chiari. Delineati con decisione tra aspic e maiale arrosto. Raisa Zakharovna ora esitava a oltrepassare quella linea, sapendo che la padrona di casa non solo sapeva cucinare bene, ma anche servire la vendetta a regola d’arte—che fosse fredda, come vuole la tradizione, o calda, ma sempre a chi davvero se la meritava.